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Cuentos y sus comentarios entre 2002 y 2003
El sueño de Helena
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La nieve caía tendiendo un blanco velo que
cubría los alrededores de pequeños copos de algodón. Un fuego ardía dentro
de la casa, produciendo un calor crepitante y agradable. El fuerte aroma a
café inundaba los rincones, mientras el oscuro líquido escurría a través del
filtro. Helena entró en la cocina con el cabello húmedo por el baño
reciente, dispuesta a disfrutar de un merecido tiempo en soledad antes de
que el día agonizara. La cafetera rezongaba mientras los últimos vapores
de agua pasaban por su interior y las postreras gotas de la infusión se
demoraban en caer. Vertió una generosa cantidad de bebida en su taza y la
endulzó a su gusto. El vapor impregnó su nariz. Los gratos recuerdos
asociados al inconfundible aroma acudieron a su memoria, recuerdos de
desayunos infantiles con café con leche y pan con manteca.
Tomó el libro con el que preparaba sus lecciones de inglés, acomodando
todo sobre la mesa de forma tal de tener las cosas a mano. Buscó el texto
que su profesora le había marcado y comenzó a leer cuidadosamente.
“Sometimes, when the sunset comes and all turns red coloured,
staring at the magic figures drawn by the clouds, your mind flies with them.
In the twilight, you can see the sun, vanishing beyond the horizon, far,
unreachable, shining in a crimson flame, trembling through the white veil of
your dreams.
They are unreachable too, drifting away more and more, like dead leaves
moved by the will of the wind without destiny, hopeless.
Finally, the faint sunlight dies, the darkness gains all places around, and
your dreams still breathing, still feeling, turning down among the shadows,
waiting for tomorrow...”
Al terminar la primera lectura completa del poema quedó en suspenso. Había
comprendido el sentido general del texto y se le había hecho un nudo en la
garganta. No pudo dejar de pensar que este fenómeno le ocurría cada vez con
mayor frecuencia. Se emocionaba con una facilidad asombrosa y tenía que
luchar contra sus sentimientos para que las lágrimas no afloraran a sus
ojos.
Le molestaba estar tan sensible, tan frágil. No era normal que la menor
circunstancia actuara de disparador de sus emociones, desbordándola. Después
de unos instantes se repuso. Comenzó a leer un párrafo por vez, intentando
traducir las palabras a su lengua natal a medida que leía.
“Algunas veces, cuando el sol se pone y todo se torna rojizo,
contemplando las mágicas figuras dibujadas por las nubes
tu mente vuela con ellas.”
Helena cerró los ojos por un momento e imaginó la escena recreada por el
poema. Pensó que había contemplado muchos atardeceres en su joven vida,
muchos ocasos protagonizados por otro sol, muy lejos del lugar en donde
vivía en la actualidad. Atardeceres que habían delineado con mano experta
aquellos paisajes aprendidos de memoria, queridos, apreciados, y tan ligados
a sus vivencias.
Había tomado la decisión de emigrar un par de meses atrás, al no poder
soportar por más tiempo el caos imperante en su país. Siempre había creído
que huir cobardemente del lugar que había cobijado su infancia y juventud
era una especie de traición imperdonable; pero más tarde comprendió que no
le debía nada a ese conglomerado de voluntades dispersas que habían
pulverizado la fe en su tierra, en su nación, llenándola de furia y
frustración.
Un día despertó por la mañana y después de considerar a conciencia la
situación en la que se encontraba, reconoció que su única y real certeza era
la incertidumbre; la incertidumbre de no saber qué sería de su vida en el
futuro, la certeza de saber que fuese cual fuese el futuro por venir, no
habría lugar en él para su proyecto de vida.
El llamado proveniente del exterior le había parecido como una salvadora
tabla flotando en medio de los restos del naufragio, una salida para el
desánimo en el que se encontraba sumergida, resignada. No dudó mucho en
tomar la determinación de partir, casi sin mirar a su alrededor para no ver
las caras de tristeza que la rodeaban, casi sin atender a las valederas
razones de aquellos que lamentaban su partida.
Sus ojos y sus pensamientos volvieron a la indiferente página del libro,
que la contemplaba impasible.
“En el crepúsculo, puedes ver el sol,
desvaneciéndose más allá del horizonte,
lejano, Inalcanzable, brillando en una cobriza llama,
temblando a través del blanco velo de tus sueños.”
Ella se había desvanecido más allá del horizonte al tomar ese avión; había
vislumbrado el sol entre las nubes a través del húmedo velo de las lágrimas
que no había sabido contener, mientras observaba cómo se alejaba de sus
afectos, de sus raíces, dejando atrás su vida pasada. Le estaba costando
adaptarse a su nuevo ambiente; al idioma, que todavía le daba dolores de
cabeza; a la gente, amable pero distante; al hecho de sentir que estaba en
un lugar “de prestado”, ganando el derecho a permanecer allí por mérito
propio.
Sus sueños la habían arrastrado demasiado lejos en aras de poder
concretarlos. Sueños cotidianos, domésticos, pero sueños al fin, se decía,
como justificándose. Sí, había soñado, había imaginado una vida plena de
cosas pequeñas pero trascendentes, sencillas pero edificantes. Estudiar
alguna carrera, tener un lugar propio donde vivir, alguien con quien
compartir ese lugar y transformarlo en un refugio, un hogar y finalmente,
formar una familia con los frutos de su amor y de su vientre.
“Ellos son inalcanzables también, alejándose más y más como hojas muertas
movidas por la voluntad del viento, sin destino, sin esperanza.”
Helena se dio cuenta de que ella misma había sido como sus sueños, como una
indefensa hoja con la que el viento juega llevándola de un lado a otro a
voluntad, un ligero jinete a horcajadas de un indómito corcel. Y se había
dejado llevar, en busca de la llave que abriera la puerta de su destino, en
busca de la quimérica aventura de ser ella misma, sin límites impuestos por
bajos presupuestos y escasos recursos.
Claro que había un costo, un precio que debía ser pagado en cómodas
cuotas, día a día, como expiando la culpa de querer soñar, de querer
trascender la mediocridad y el embrutecimiento, de querer ser considerada
como un ser humano y verse tratada y respetada como tal.
Otra vez sus ojos se empañaban sin que pudiera impedirlo. No era sólo
tristeza; era una mezcla de rabia e impotencia que brotaba incontenible al
comprender que no le habían dejado otra salida. No quiso quedarse a apostar
los mejores años de su vida en un juego en el cual, probablemente, llevaría
las de perder. No quiso arriesgarse a despertar un día reprochándose lo
cobarde que había sido al negarse la posibilidad de explorar nuevos
horizontes.
Miró por la ventana durante un momento. La nieve seguía cayendo, pintando
toda la escena de blanco con lentos toques de pincel. Dedujo que el café ya
estaría congelado y todavía no había probado ni una sola gota, tan presa
había estado de sus reflexiones. Se obligó a continuar con la lectura ya que
le quedaba sólo el último párrafo. Tomo un pañuelo y secó sus ojos
lentamente. Enfocó el texto y leyó:
“Finalmente, la tenue luz del sol se apaga,
la oscuridad gana todos los rincones y tus sueños, aún respirando,
aún palpitando, se apagan entre las sombras, esperando el mañana...”
Cerró el libro con lentitud, sopesando las palabras que había leído. Sí, su
sueño aún estaba vivo, aún respiraba dentro de ella y de ninguna manera
permitiría que se apagase la llama que lo alimentaba. Era cierto que estaba
lejos de sus seres queridos, que había perdido sus raíces y que vivía en un
país extraño y distante; pero también era cierto que después de disipadas
las sombras que oscurecían su alma y su espíritu en ese atardecer lejano y
gélido, vería todo con un ánimo distinto, renovado.
Se levantó de la silla y se detuvo frente a la ventana, observando el
paisaje ya enteramente blanco que comenzaba a ser invadido por la sombras de
la temprana noche. Pensó en el último verso que acababa de leer. Quizás sus
sueños se apagaban también entre las mismas sombras, esperando por el nuevo
día, esperando la luz del sol, esperando por un venturoso mañana.
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Carlos Donatucci
©2002
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Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 26 . May . 04
Comentario de: 027 42 2941010
Email: sally@stfrancis.co.za
Pais:
Calificación: 8
COMENTARIO: Hello This is not a comment on your work but an enquiry. Do you
know Camilla Donatucci/Gallarelli?? & Ilaria Gallarelli? PLease email me if you
know how I can get hold of her. Many thanks Sally Gallarelli St Francis Bay
South Africa
Fecha: 23 . May . 04
Comentario de: Guillermo Lopez-Cepero
Email: gulopez-2000@hotmail.com
Pais: Puerto Rico
Calificación: 9
COMENTARIO: Concidero que es un cuento muy profundo el cual muestra la gran
prblematica del emigrante y la falta de identidad al desprenderce de sus raices
directas Un gran cuento ! felicidades
Fecha: 24 . Mar . 03
Comentario de: Marcos Diaz
Email:
Pais: Mexico
Calificación: 10
COMENTARIO: Me gusto la forma en que abordas la tematica del poema, y le das
vida a la esperanza . Del ser que tiene derecho a tomar la mejor desicion en la
cual no puedes culpar a un tercero Gracias.
Fecha: 13 . Sep . 02
Comentario de: jose manuel
Email: lameravenamanuel@msn
Pais: mexico
Calificación: 5
COMENTARIO: son puras tonterias vallanse mucho a la chingada
Fecha: 03 . Sep . 02
Comentario de: Soleil Spar
Email:
Pais: USA
Calificación: 10
COMENTARIO: ¡Ay, ay, ay! Este cuento muestra el problema eterno del
emigrante. Siempre, no importa de adonde uno viene, uno está con un pie en su
país natal y otro en la tierra adoptada. Siempre el emigrante lucha con problema
de mantener contacto con sus raíces o asimilar con la cultura la cual lo rodea.
De todos modos, Sr. Donatucci, este cuento está bueno; se siente la angustia que
arde eternamente en el corazón del emigrante.
Fecha: 27 . Aug . 02
Comentario de: mauricio
Email: estronzo@hotmail.com
Pais: argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: me gusto mucho, tal vez un poc cruel, porque estoy pensando en
emigrar, pero me hizo pensar. te felicito.
Fecha: 22 . Aug . 02
Comentario de: Carlos
Email:
Pais: Venezuela
Calificación: 7
COMENTARIO: Comienza muy bien, el tema es muy bueno, no se si el texto en
ingles es tuyo o copiado, pero es una buena idea transformar un texto en la
experiencia de alguien, lo que pasa es que el cuento pierde fuerza a medida que
avanza, no hay picos es plano y descendente. Pero es solo mi opinion y cualquier
cuento es valido "per se".
Fecha: 10 . Aug . 02
Comentario de: Carlos
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: El cuento arranca con una fuerza que va perdiendo a medida que
avanza, para terminar débil, arrastrándose. Lo fundamental está planteado de
forma excelente, pero el se va cayendo el relato. Sugiero retomar la idea desde
la mitad del cuento y renovarle sus ímpetus. Vas bien
Fecha: 09 . Aug . 02
Comentario de: Gustavo Diament
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Me permito disentir con el comentario de Carlos Ortiz: a mí sí me
gustó el cuento. No sé si técnicamente es bueno o malo, o si esa calificación es
pertinente. Más bien creo que un cuento (o cualquier hecho artístico) gusta o
no. Y el cuento de Carlos me conmovió. Además, pienso que refleja muy bien una
parte de lo que se está viviendo actualmente en la Argentina. Así que, por mi
parte: ¡muy bueno el cuento, Carlos!
Fecha: 09 . Aug . 02
Comentario de: Sergio de Agostino
Email: SergioAgostino1@aol.com
Pais: Brasil
Calificación: 9
COMENTARIO: Emocionei-me com a experiencia vivida por Helena. Como a
protagonista do conto avalio em toda a intensidade o drama vivido pelos
argentinos nesse momento assaz doloroso. O autor soube transmitir esse
sentimento, transformando-o em matéria de arte. Meus mais sinceros cumprimentos
e minha solidariedade ao nobre povo argentino.
Fecha: 08 . Aug . 02
Comentario de: Carlos Ortiz
Email: ortiz5@att.net.mx
Pais: Mexico
Calificación: 5
COMENTARIO: Tocayo, Sinceramente no terminé de leer tu cuento. Tiene graves
errores técnicos. ¿ Sabes lo que es la prosa? Es lo contrario de un rima y es
indispensable en un cuento. Te sugiero eliminar las rimas.
Fecha: 07 . Aug . 02
Comentario de: Alberto
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 10
COMENTARIO: Muy buena la historia y la demostraci{on de los mixed feelings y
culpas que lamentablemente hoy les tocan vivir a muchos que tomaron ese camino.
EXELENTE !!!
Fecha: 07 . Aug . 02
Comentario de: fabiana sedano
Email: fabianasedano@ciudad.com.ar
Pais: argentina
Calificación: 9
COMENTARIO: I really liked the story a lot. It made me think about a cosin of
mine who had to leave in January, and I think she probably feels like your
character Congratulations Carlos Faby
Fecha: 06 . Aug . 02
Comentario de: Elsa
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 10
COMENTARIO: Es excelente!!!. Relata de manera muy clara los sentimientos de
la protagonista. Los mismos reflejan la situación de millones de personas (hoy
lamentablemente compatriotas, pero anteriormente nuestros abuelos europeos o de
otros orígenes) que han debido vivir la misma experiencia. Es muy bueno el
paralelismo que utiliza en la narración con la mezcla de ambos idiomas.
Fecha: 05 . Aug . 02
Comentario de: Laura
Email:
Pais:
Calificación: 10
COMENTARIO: Excelente clima y atmosfera. El cuento tiene una magia especial y
me emocione mucho al leerlo.
Fecha: 05 . Aug . 02
Comentario de: Marcelo Pastor
Email: mpastor@tecsis.com
Pais: Argentina
Calificación: 9
COMENTARIO: Muy bueno y muy actual en nuestro país.
Arriba
Sus ojos |
Es difícil distinguir si es buen jazz el que
suena en la casa de al lado, se dice y los mira, aturdido por el humo y el
mal vino. El piano parece meterse a tiempo detrás del saxo alto pero eso
puede pasar hasta en un disco para la sala de espera de los dentistas. De
chico apenas le hicieron el examen bucodental porque era gratis y todavía
recuerda que cuando el dentista le aconsejó aparatos la madre contestó que
era imposible dado que no tenían dinero. Una vez Arturo, sabe que se llamaba
Arturo porque la enfermera que debía ser la esposa no le decía doctor sino
que lo nombraba, le sacó una muela equivocada. Mal odontólogo Arturo que le
creyó sin advertir que el dolor podía doler ahí y la muela mala ser otra. De
todos modos la culpa es suya, acepta y los mira, porque a sus dientes fue él
el que no los cuidó. Ya a los treinta años tenía la dentadura de un anciano
y eso de alguna manera lo reconfortaba al compararse con Charlie Parker que
se murió a los treinta y seis años y el médico que hizo el certificado de
defunción, a simple vista, anotó que por lo menos el occiso tenía sesenta.
No, seguro que no es Charlie Parker el que suena, piensa y los mira,
deduciendo que el fraseo es demasiado melódico. Iba al dentista sólo cuando
no quedaba más remedio que extirpar la pieza dentaria, lo cual hasta le
producía cierto placer. El rito comenzaba desde que sentía la inyección de
anestesia y luego poco a poco el deslizar suave del dolor hacia la nada, una
especie de ausencia de si mismo, aunque solamente fuera en la boca. Pero el
momento de mayor exaltación era cuando le sacaban la muela. Siempre le
produjeron un raro placer las expulsiones. Un placer, no puede explicarlo
mientras los mira, malsano, que lo remite a disfrutar de algo sucio, cierto
palpitar frente a la escatología del pus arrancado de un grano como si
estuviera destripando a un asesino grande y feo, sacándole las vísceras a
alguien odiado y execrable, pongamos por ejemplo a cualquiera ante su
imposibilidad de darle nombre o rostro a enemigos que no tiene, que no ha
sabido tener, se confiesa. No parece el Dave Brabeck Quartet y mucho menos
Oscar Peterson, razona y los mira y tal vez, se dice sin dejar de mirarlos,
el buen jazz sólo suena en noches de invierno porteñas o de verano
bochornoso en Tenesee y fuera de eso el jazz sea malo. Tal vez sin whisky ni
un bar, arriesga y los mira, sin un amigo o una mujer fatal y viva, el buen
jazz no exista. Tal vez Miles Davis no suena en noches como esta, donde
quedarse en el pequeño altillo de la vieja casa familiar y vacía es tan
estúpido como inevitable. Podría salir a caminar, se propone en vano y los
mira. Recuerda que se debe el trayecto que une el pasaje Murcia con Luis
Viale, o las calles que anduvieron Adán Buensayres y Jacobo Fijman. Tampoco
caminó a fondo Palermo y sabe que eso lo inhabilita para entender a Borges,
piensa, y se ríe de su pensamiento disparatado y pretensioso. Será posible,
piensa y los mira, que todo sea mala literatura, peor, una literatura que se
le quedó afuera de las hojas, al margen de los márgenes, más arriba del
renglón de arriba y más abajo que el de abajo. Solamente un pedacito de
madera de la mesa le ofrece un espacio en blanco pero ni una frase corta y
contundente le sale, ni se le ocurre cómo describir un cuchillo o músculos
en un frasco con formol. Ruindad, escribe apenas con un dedo sin tinta y los
mira. Una ruindad, se confiesa y los mira, es lo que hizo de su vida. No
quiere imaginar las hazañas que siempre imaginó. No quiere volver a soñar
despierto y confirmar así todo aquello que no pudo ni podrá hacer. Si por un
instante se dejara convertir en un asesino en serie o en un hacedor de
milagros se le haría demasiado dolorosa la eternidad de no serlo. Un reflejo
involuntario y violento mueve los dedos de sus manos,
tensándolos como tenazas, como cada vez que se le antoja la quimera de ser
un músico alucinado, y cada vez la ausencia de trompeta fue un despertar
siniestro, el regreso de un horror inútil, para reconocer su cotidiana
realidad como un castigo
mucho más siniestro que la pesadilla de no ser él igual al que se deseaba
soñado. Tampoco es Ray Charles el que suena en la casa de al lado, se dice y
los mira, mientras deduce que debe estar ya bastante borracho como para
pensar siquiera en esa probabilidad. Ray Charles es ciego y cuando toca el
piano baila como un títere sin hilos, gracioso y torpe, genial, reflexiona,
y lo imita. Aceptar que él no era un genio, recuerda y vuelve a reír, le
llevó treinta años de su vida. No fue tan desagradable aceptarlo; al fin y
al cabo nada más que otra decepción. Lo verdaderamente espantoso fue
reconocer que durante esos treinta años había creído algo que no era cierto.
Ni el Vaticano ha hecho estafa semejante a la que él hizo consigo, ni ha
jugado nadie con una buena fe como burló él la suya, engañándose sin piedad,
con una convicción y esmero para traicionarse, a moneda por año, como un
Judas de si mismo, como un Pilatos disfrazado de Cristo, como un mártir de
la nada, héroe de pacotilla. Excepto esa breve agonía en la fe de sus
hazañas, descubrir que no era un genio fue casi una solución, susurra y
sonríe resignado y los mira. Quedó liberado de la permanente zozobra por dar
respuestas, suelto y liviano de las viejas ansias por ser un testimonio
inapelable y un ejemplo. Nunca más a nadie, entonces, debió explicación. No
era mala cualidad, argumenta sereno y los mira, dejar que fueran otros los
que produjeran los acontecimientos, los que viajaran a Calcuta o compusieran
Take Five. De allí en más creyó que podía esperar que la vida simplemente le
sucediese, casi sin su intervención o por lo menos con una intervención
cadenciosa, de buen espectador, educado, sin euforias, siguiendo el ritmo a
ritmo correcto desde la platea. Con esa feliz docilidad, en ese plácido
abandono vivía cuando la conoció. Fue nada más que una cuestión con sus
ojos, literalmente. Cuestión, question, juega con las palabras y los mira,
sinónimo de pregunta, alguna vez pregunta sinónimo de tortura, tortura desde
aquella tarde en que los vio, sinónimo de ella. Un problema irresoluble sus
ojos, una paradoja verosímil, una trampa trágica de mujer fatal y viva.
Ignore esta señal, parecían decirle cada vez: venga y no nos mire, mírenos y
váyase, váyase y vuelva para mirarnos, enloquezca. Andando enloquecido
anduvo sin poder escapar del mapa que él mismo trazaba siguiendo la mirada
de ella, lleno de puertas y ninguna salida. En apariencia nada le impedía
olvidarse para siempre de sus ojos, pero había sufrido un encantamiento
glorioso o atroz, poseído por el mal o la suprema santidad. Es mentira la
voluntad, grita y se ríe, ahora casi idéntico a Ray Charles, y los mira. La
voluntad le sirve sólo a los cobardes para gestos tan vulgares como dejar de
beber alcohol o recibirse de abogado, pero para los actos heroicos no
alcanza, más aún, es molesta y moralista. Para realizar hechos
verdaderamente trascendentes, para robar el cáliz de una parroquia pobre o
intentar cruzar un desierto tratando de encontrar a una mujer y soportarlo
todo y al fin lograrlo y llegar a ella y mirar sus ojos solo un instante y
luego inmediatamente regresar padeciendo el doble y sabiendo que toda su
vida volverá a cruzar ese desierto nada más que para verla solo un instante,
es necesario tener el alma desquiciada, la razón oscura, la sangre mezclada
en el aliento, grita ahora sin reírse y los mira, orgulloso, satisfecho de
haber sido capaz de aquella hazaña. Ella fue la eucaristía en ese cáliz y el
maná prometido en el desierto y por sus ojos perdió resignación y creyó otra
vez que su vida y que las cosas podían pertenecerle, héroe resucitado. No se
puede hablar de amor en estos casos, razona y los mira. Cuando es tan grande
el amor ya no se trata de amor. Es otra cosa, un sentido de más y
malformado, un gen extraño que se desata, un milagro del demonio. Puede ser
que sea John Coltrane, analiza y los mira, aunque la melodía parece
excesivamente clásica. No hay modo de saber en esta noche terrible. No hay
modo de distinguir si se trata de buen jazz o no el que suena en la casa de
al lado. En ese aspecto con el tango no pasa lo mismo. El tango es bueno
siempre aunque sea malo y Troilo era gordo, de acuerdo, acepta y los mira,
pero era negro, un negro gordo y blanco equivocado y genial que se confundió
y agarró un bandoneón en vez de un saxo alto, y Charlie Parker debería haber
compuesto La Yumba, y Gillespie ser parte de la orquesta de Pugliese, y
Amstrong arreglar las melodías para que todos toquen con él, desespera y los
mira, en una noche triste como esta. Sus ojos son perfectos, argumenta y los
mira, sin miedo a acusarse de exagerado. No haber sabido ser un poeta no lo
descalifica para sentenciar cuando sabe una verdad absoluta, y sabe que hay
una única verdad absoluta, indiscutible, heredera de algún misterio Divino:
los ojos de ella, perfectos, le pertenecían. Todo lo demás, la guerra o las
montañas, el mar o los recién nacidos, el universo entero o el resto de su
cuerpo de dama sin límite, formarían parte del olvido. Qué importaba su
sonrisa ingenua o su risa cínica, o las primeras noches en que contarse las
vidas parecía el mayor descubrimiento, o su olor a jazmín, o la vez que
bailaron Extraños En La Noche cantando mal a capella en el río, o el acuerdo
entusiasmado para vivir juntos, o la alegría de ese tiempo en que creyó que
la felicidad era un sitio a donde ir y había llegado. Nada de eso importó
nada y tampoco haber descubierto que la felicidad era una mala escenografía,
rápidamente desmontable, quedándose solo en escena, peor que desnudo, viendo
como ella se alejaba dejándose ver exactamente en aquello intolerable, y
tolerarlo, porque solamente importaban sus ojos, recuerda y los mira. No
importaba ella, quién fuera realmente, lo que le pasara o lo que sintiera,
no importaba él. Lo impostergable era aferrarse a su mirada como un niño al
pecho de su madre, seguir teniendo fe en la perfección de sus ojos y en la
ilusión de que le pertenecían. Ese fue su error, se confiesa y los mira,
admitiendo que a ella no puede culparla. Cuando descubrió que se había
engañado ya era tarde. En el mapa que él mismo había dibujado ninguna salida
elegante era posible. No era posible, admite y los mira, decir adiós, ni
hacer escándalos, ni plantear nada, ni desaparecer, ni volverse místico, ni
pegarle, ni darle ordenes. La única posibilidad era seguir creyendo que sus
ojos perfectos le pertenecían, incapaz de soportar el sufrimiento infinito
de no verlos cuando ya no estuvieran frente a él. No era posible, acepta y
los mira, otra solución, para poder dedicarse el resto de su vida a mirar
esos ojos de mujer fatal y muerta, que le pertenecen, aplicado solo a eso,
oculto en la vieja casa vacía, sin enterarse si el que suena es John
Coltrane. |
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Claudio Ferrari
©2002
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Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 30 . Dec . 03
Comentario de: cynthia
Email: lapibacantgina_90hotmail.com
Pais: argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: exelente. todo lo de el es exelente
Fecha: 01 . Oct . 02
Comentario de: Nicolas
Email: nicolasgarnerone@hotmail.com
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Tu bello y endemoniado cuento me hizo pensar que cualquier ser
humano puede sufrir por un amor hasta la muerte. Te felicito por tu gran
capacidad de expresion.
Fecha: 19 . Sep . 02
Comentario de: yo
Email:
Pais:
Calificación: 9
COMENTARIO: tu cuento me recuerda un poco a la novelita de el perseguidor de
cortazar, tinenes una remembranza muy bien trabajada sobre la vida melancolica
del boemio
Fecha: 23 . Aug . 02
Comentario de: Bruno
Email:
Pais:
Calificación: 9
COMENTARIO: Me gustó mucho encontrar un cuento que vuelve a narrar sólo desde
lo que va sucediendo en la mente del protagonistay con una cadencia no lineal ni
sucesiva, sino que simultanea. Su discurso fragmentado, sus ideas aparentemente
sin enlaces, nos van develando poco a poco, hasta permitirnos ver al final, su
enorme desolación, quizá su crimen.
Fecha: 22 . Aug . 02
Comentario de: C. feliu
Email:
Pais: Venezuela
Calificación: 7
COMENTARIO: Parece un atomizador de ideas, como si te hubieras sentado a
escribir justo lo que iba pasando por tu mente sin orden ni concierto, el idioma
es muy rico, usa signos de puntuacion, ordena las ideas.
Fecha: 15 . Aug . 02
Comentario de: Emiliana Kalina
Email: emilkalina@hotmail.com
Pais: Chile
Calificación: 8
COMENTARIO: Es un cuento precioso y aunque de un desarrollo muy simple
esconde una gran profundidad. Ese personaje que divaga y divaga en sus múltiples
pensamientos me deja ver el patetismo y el dolor que hay en la pérdida del amor,
en la soledad, en la muerte. Felicitaciones, Claudio.
Fecha: 15 . Aug . 02
Comentario de: Toral
Email:
Pais:
Calificación: 8
COMENTARIO: Uno de los relatos de esta página que más de cerca me tocó . Te
felicito
Fecha: 12 . Aug . 02
Comentario de: Nuria Espeche
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 10
COMENTARIO: Sutil y sin embargo apasionado. Me encantó la manera en que se va
deslizando el relato. Todo el tiempo de lectura sentí la inminencia de que algo
dramático sucedería. Sin apelar a descripciones morbosas, y sin ser obvio, el
cuento nos completa la historia de un amor trágico. Excelente la manera de
contar un amor sin ofrecer ningún dato biográfico de los protagonistas.
Fecha: 08 . Aug . 02
Comentario de: Carlos Ortiz
Email: ortiz5@att.net.mx
Pais: mexico
Calificación: 5
COMENTARIO: Claudio, Leí tu escrito y no entendí nada. Yo creo que una cosa
es la profundidad de los pensamientos, y otra cosa muy distinta es dejar bien en
claro lo que el escritor quiere decir. CREO QUE TE SERÍA ÚTIL QUE AL ESCRIBIR
TENGAS PRESENTE SIEMPRE LA IDEA CENTRAL DEL CUENTO( Escribela en un ladito y no
la pierdas de vista).
Arriba
Cruzados |
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Un ruido extraño me sacó del sueño profundo
en el que me encontraba inmerso; atiné a extender el brazo semidormido,
repleto de hojarascas revueltas que corrían por las venas y hormigueos
típicos del miembro entumecido, adormecido. Pesadamente extendí la mano
hacia la mesa de noche para encender la luz del velador, allí ya no estaba;
en cambio mis dedos palparon una fría y mojada superficie, horrenda,
resbaladiza, como si fuera aquello una enorme babosa helada, aquel impacto
me sobrecogió; abrí los ojos ya del todo y de una vez, para contemplar
estupefacto la figura erguida de espaldas a mí, de aquel ser inmóvil; era el
sargento Sánchez; Toto vulgarmente lo llamaba. Al cabo de un año de estar
juntos en la milicia y a pesar de ser él un sargento y yo apenas un soldado
raso, nuestra confianza de amigos habitaba mas allá de las insignias; salvo
en los casos de una presencia superior en la graduación militar y por
respeto a él, lo seguiría llamando así, Toto.
Mi compañero montaba guardia, atento y sin percatarse de mi despertar; yo
para graficarlo de alguna manera, yacía en el fondo del pozo de zorro,
tapado con una manta verde y húmeda; el poco calor que mi cuerpo aún
conservaba, la hacía desprender tenues rastros de vapor, en esos diez grados
bajo cero en la trinchera de las islas Malvinas.
--Toto, ¿Qué hora es? —le dije quebrando el silencio imperante, que sólo
el viento austral se animaba a desafiar en las noches de la guerra.
--¿Ya te despertaste? —dijo mientras observaba su reloj de pulsera,
prosiguió--. Te quedan cuarenta minutos más, son las dos y veinte.
--¡No! Es suficiente, descansá vos, yo te reemplazo ahora mismo; ya no
lograré dormir. Tuve un sueño horrible.
--¿Qué soñaste? ¿Contame?
--Dejalo así, sería revivirlo y con una me basta, ya esta, quiero
olvidarme de eso, de mi casa, mi cama y la maldita paz que no tengo. ¿Cómo
anduvo la noche? ¿Todo tranquilo?
--Sí. Es martes, no creo que usen sus cañones las fragatas, por lo que
sé, hoy no les pagan doble a los ingleses. Pero ya se viene el jueves,
viernes y el fin de semana, ahí si que parimos otra vez, nunca en mi vida
pensé que me iban a gustar tanto los lunes y martes.
--Bueno al menos una noche de paz hoy, dormite tranquilo que ya estoy
despierto del todo.
Me incorporé como podía, intentando liberarme de esa maraña de músculos
tensos que era mi organismo. Ya de pie, sujeté el correaje a mi cintura,
adosé dos granadas de mano mk5 a mi pecho, y así completé los preparativos
para una nueva jornada de guardia, colocándome el casco y asiendo el fusil.
Todo aquello lo efectuaba sin pensar, mecánicamente, como un torpe robot
acéfalo, preparado para matar o morir. El Sargento, mi buen amigo, me sacó
del autismo donde mi mente residía con una frase llena de simpleza, pero
cargada de compañerismo y afecto.
--Antes de dormir, me tomaré una leche caliente, ¿Querés una Daniel? Te
preparo —ofreció complaciente.
--Dale. Gracias Toto. Sacá mi jarro que esta debajo de la almohada.
--¡Pero mirá vos! ¿Ahora la llamas almohada? Dos tubos de granadas de
mano envueltas en una manta.
--¡Y bueno! ¿Cómo querés que la llame? Si cumple la función de almohada,
o acaso allí no es donde apoyamos nuestras torturadas cabezas noche tras
noche, para aunque más no sea conciliar un sueño de mierda.
--Tenés razón, después de todo, no es tan incomoda; pero digo yo, ¿Dormir
sobre una almohada de granadas no traerá malos sueños? ¿Será eso? ¡Sueños un
tanto pesados!
--¡Ja, Ja! ¡No! No seas supersticioso Toto, además, recordá que es
nuestro pasaporte seguro a la muerte, mirá si un día cae una bomba y nos
deja agonizando, eso si que es feo, sufrir, en vez así con la almohadita
salvadora. ¡Zas! Revienta todo y no nos enteramos de nada.
--Así es nomás, esperemos que eso no pase.
Se produjo una pausa casi eterna, pero lejos de hallarse vacía, abundaba
en temores, ideas, deseos. Eran nuestras mentes que brillaban en destellos
de locura, en la oscuridad de la incoherencia que era permanecer allí. Otra
batalla extraña se debatía, una contienda oculta y real, que cada cual
conocía a la perfección, aún sin comentarla, ni mostrarla; sencillamente
aquel otro campo de batalla, era el duelo interminable entre quebrarse o
seguir, y cada uno la peleaba con lo que podía en la quietud y el silencio
de su interior.
Lo contemplé al sargento de reojo, sin que lo notara, no distrayendo la
vista del frente en aquella noche cerrada, se lo veía frágil, delgado;
estaba de cuclillas en el fondo del pozo negro, ahora tenuemente iluminado
con la luz de una vela que él mismo fabricó con sebo de vaca. Como un ritual
de cada noche y cada día, preparando la leche en polvo, colocando las
pastillas de alcohol; lo seguí mirando, me dio ternura, tomé conciencia por
un segundo, hoy estaba, mañana nadie lo sabía, así me vería él mientras yo
dormía, comprendí que a pesar del poderoso fusil frío y temerario acunado
entre mis manos, yo también era un ser frágil a la deriva en el mar de las
suertes.
--¡Dany! Acá tenés, le quemé primero un poco de azúcar en el jarro, así
es más rico, de lo contrario esta leche en polvo es insoportable. ¡Malditas
raciones de combate!
--Gracias, esta buenísima. ¿Un poquito de ginebra no había para ponerle?
--No, se acabo anoche. ¡Que mierda! Tengo un hambre bárbara.
--Tendremos que seguir fumando, al menos hasta que pueda llegar el
próximo avión con provisiones. Yo ya estoy en los tres atados por día. ¿Y
vos?
--Sí, yo por ahí ando, total de algo hay que morirse, si no es una bomba,
es por el cáncer de pulmón. ¡Y bueno, en fin! Será hasta mañana, al menos
eso espero, chau Daniel, que tengas una guardia tranquila para bien de los
dos.
--Que descanses Toto.
Era increíble, como siempre nuestros diálogos estaban plagados de frases
que nadaban en incertidumbre, desarrollándose a ciegas, y siempre
condicionadas a eventos venideros que imaginábamos pero no podíamos manejar.
La guerra trae consigo entre otras cosas eso, dudas y más dudas de
existencia, frases del tipo “Si me despierto mañana, te prometo, haré tal
cosa”, “Tengo que arreglar un poco la trinchera, ¿Pero para qué? Quizá no
haga ni falta”. “Si vuelvo a casa, me doy un baño de espumas y después me
emborracho”. Era agotador, desesperanzador, remitir todos nuestros deseos de
planificar al evento siguiente, que sólo Dios y el destino podían manejar, y
al cual nosotros no teníamos presencia en las designaciones de aquellas
determinaciones. Ni voz, ni voto.
Me quedé mirando el paisaje oscuro, para ser exacto, nada se veía, y allí
en la espesa negrura de la noche cerrada, intentaba esforzar mis sentidos,
hasta lo máximo y aún más, para ver o escuchar, de eso dependía parte de
nuestra suerte de ver otro sol brillar a la mañana siguiente. Llegué a
percibir ruidos a casi quinientos metros de distancia, y ver en la noche
como si fuera el día. Que maravilla el cuerpo humano, cuando se lo pretende
siempre da más, es el instinto de supervivencia que activa esta maquinaria
casi perfecta, que pena morir, tantos millones de años de evolución para ser
un resultado maravilloso, y al rato tan sólo, un sinnúmero de átomos
dispersos, sin la magia de sus uniones que alguna vez formaron el sueño de
sentirse real.
El Toto roncaba, dichoso él que podía, sería menos horas de padecimiento
consciente, al menos ese era el recreo para escapar de la locura continua de
esperar.
La noche paso, los días se continuaron. . .
Semidormido, como casi siempre, con el cansancio a cuestas de tantos
malos ratos; extendí el brazo derecho acalambrado para asirme (aún con los
ojos cerrados) de la pared de barro junto a mí, sentí un ruido fuerte al
costado de mi oído y algo que estalló, de un brinco me incorporé decidido a
todo, miré en la oscuridad hacía el sector de dónde procedió la extraña
batahola; el velador de la mesa de noche yacía desecho en el suelo, al
instante mi madre sobresaltada prendía la luz de la habitación; la miré, le
sonreí. La guerra ya había terminado, otra vez estaba de vuelta en casa.
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Daniel Grau
©2002
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Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 11 . Aug . 02
Comentario de: Vicens Jordana
Email: Verticalv@hotmail.com
Pais:
Calificación: 5
COMENTARIO: Yo creo que en literatura no hay normas y si las hay están para
romperlas. Siempre con una condición claro, Hay que agradar o sorprender.
Fecha: 10 . Aug . 02
Comentario de: Carlos Ortiz
Email: ortiz5@att.net.mx
Pais: Mexico
Calificación: 5
COMENTARIO: Daniel, En la literatura existen convenciones que uno no debe
pasar por alto. Y tú caiste en ese error. Lo Literario no es verdad ni tampoco
mentira, es literatura. Es un tono de gris entre el blanco y el negro. El
escritor debe trabajar intensamente para hacerme creer ese realismo que escribe.
Pero es una falta de respeto o más bien una burla para el lector, decirle al
final,: Eh, todo lo que te dije, era un sueño. Ese artificio se utiliza mucho en
el cine, pero nunca es el desenlace de la pelicula.
Fecha: 04 . Aug . 02
Comentario de: Ileana
Email: guily@fibertel.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Daniel, pude leer tu cuento cliqueando en la sección "Autores".
(Por un error de la página aparece en vez de Cruzados, otro cuento, El arma
mortal.) Me pareció bueno que alguien en su literatura, reviva el horror de
Malvinas. Para que no lo olvidemos nunca.
Arriba
El cuarto oscuro |
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Con señas le indicó al soldado raso la
maniobra siguiente. Con sigilo y con el pulso firme tomó el picaporte y
suavemente lo giró. La puerta se negaba a abrirse. Sin moverse giró los ojos
en dirección a su superior; éste lo miraba fija y duramente como
desaprobando su duda. Volvió a concentrarse en el picaporte y esta vez con
un poco mas de convicción lo giró hasta que un ruido sordo se dejó escuchar
desde el otro lado. Los dos se petrificaron por instinto y así permanecieron
por unos segundos. El movimiento volvió a la escena cuando rápidamente el
soldado pasó su mano por su frente para secar una gota de sudor helado. No
se atrevía a mirar a su sargento; sabía que aquel tenía mas miedo e
inseguridades que él. Quitó la mano del picaporte y esperó una orden. El
sargento había olvidado ejercer su rango; en ese momento las jerarquías
militares sólo eran una cuestión nominal. El mismo sargento sabía que sus
nervios lo estaban traicionando y que poco a poco su vida dependía de su
soldado. El subordinado comprendió el impulsivo ascenso que su superior le
había concedido y sin decir palabra lo aceptó.
Aquí y ahora, 13 de Abril de 1987
Sabés cómo odio comenzar las cartas:
Ayer mientras almorzaba viniste a mi mente por cuarta vez en el día. Estoy
harta de tu invasión, de tu dominio, de tu yugo en mi diezmada facultad de
razonar. Aunque lentamente siento algunos elementos insurrectos que
comienzan a sumar fieles. Es el comienzo del fin.
No quiero darte más razones para que pienses que cada vez estoy mas lejos de
la realidad que te rodea, porque estoy más cerca de lo creés. Sin embargo un
impulso egoísta me ahoga y reclama mi libertad. Me detengo y pienso que
durante demasiado tiempo tomé una posición equivocada ante las cosas; entre
esas cosas estas vos. Pero quiero que mis palabras emanen un oscuro y
angustiante halo de misterio... Por que no hay nada, nada más amargo que la
incertidumbre y su consecuente sentimiento de impotencia, aquella que ni con
la más honesta resignación se logra reducir y menos aún superar.
No más atardeceres negros y grises amaneceres; no más lágrimas estériles; no
más lúgubres interpretaciones de mi vida; no más de vos.
Odio mis contradicciones.
Y.S.Q.
Enderezó su espalda y decidió perder unos instantes para asegurarse de no
dejar nada al azar. Su mirada recorrió toda la superficie del suelo del
pasillo y los embarrados borceguíes de su jefe. Inmediatamente y sin mediar
ningún aviso empuñó su arma y disparó a la cerradura. Pudo escuchar que el
sargento soltó un grito que se ahogó detrás del estruendo del disparo. La
puerta se abrió violentamente dejando ver sólo oscuridad. En el momento
siguiente ninguno de los dos se atrevió a emitir un sonido. Sin estar
conciente de ello, el soldado se acercaba lentamente al oscuro interior del
cuarto. El sargento lo observaba absorto; y aterrorizado, prefirió quedarse
en el ámbar resplandor de un foco que colgaba al otro extremo del pasillo.
Ante sus ojos vio que su soldado fue absorbido por las oscuras fauces de la
habitación.
En ningún momento y en ningún lugar; 15 de Abril de 1987
Sin encabezamiento:
Si los muertos tuvieran algún servicio de correo quizá nuestra comunicación
sería mas efectiva, más dinámica. ¿Pero quién envía cartas a quién?
Y.S.Q.
El sargento aguardaba en el pasillo apoyado contra la pared para que sus
temblores no lo tiraran al suelo. Estaba pálido y parecía estar tolerando el
peso de un yunque en su espalda. Se secó el sudor de sus manos en su
pantalón. La culpa y la cobardía hacían de azotes que flagelaban a su mente.
Era él quien debería estar adentro de la habitación, sin embargo estaba en
el pasillo aguardando que desde adentro le arrojaran un cadáver.
Aquí y ahora; 18 de Abril de 1987
Kkjghlhñfhadsñfb:
Hay veces que me desespera el no poder influir sobre el acontecer de las
cosas. Es triste sorprenderse a una misma esperando que tu incorpórea
presencia se materialice de alguna manera para calmar demandas y fantasías
pasadas. Sé que estás por ahí, no se donde, pero mi carne se pudre en la
espera y mi alma envejece. Es triste verme pasar las horas esperando que tu
figura se deje ver atravesando el umbral, y que con tus palabras chorreantes
de paz aquietes la intolerable caldera de pasiones que bulle en mis
adentros. A veces puedo sentirte tan cerca que podría medir nuestra
distancia con una regla; pero no estás, ni aquí ni ahora.
Y.S.Q.
En el dilema mas terrible de su vida, el sargento seguía paralizado mirando
desde el pasillo el interior de la habitación oscura. Su corazón golpeaba su
pecho de un modo grotesco a medida que perdía el ritmo. Sentía que sus
sentidos, sus contactos con la realidad lo comenzaban a engañar. Pero antes
de desvanecerse logró oír el grito que lo condenaría a la locura por el
resto de su existencia. Contagiado perpetuamente por el horror de ese
alarido, cayo inconsciente en el suelo.
No sé donde ni cuando; 21 de Abril de 1987
No sé si deba encabezar esta carta:
Ayer en mis recurrentes estados de lúgubre reflexión que me absorben del
mundo, caminaba por el barrio sin rumbo y llegué a la plaza. Arrastrando mis
pies y viendo a la vida brillar arrogantemente a mi alrededor, me senté en
un banco sintiendo derrotado a mi cuerpo. Algunas nubes encapotaban la plaza
y el Sol se mostraba renuente a concederme su luz. Mi piel era la frontera
entre dos realidades antagónicas en ese momento. Afuera luz, adentro
lágrimas. Pero todo esto no es nuevo para vos, no quiero aburrirte con mis
repetitivos discursos.
Lo cierto es que me encontré con él. Pensé que ya había muerto hace
años; no lo veía desde que vos te fuiste. Está viejo y perdido. Estaba
sentado en una plaza mirando a la nada y dejando que las palomas se posaran
sobre él como si fuera una estatua. Estaba con su viejo uniforme gastado,
desteñido y mugriento. Debo confesar que se me congeló la piel y que me
hirvió la sangre en el momento que lo reconocí, pero un fantasma interno
hizo que me quedara sentada y lo observara. Hablaba solo, murmuraba, mejor
dicho, y le faltaba un zapato. Su mente estaba profundamente erosionada por
la locura. Pensé en acercarme y tomar venganza, pero me pareció que su
realidad es suficiente castigo. Vos sos la inextinguible llama que quema su
conciencia. Vos sos aquel que se perdió en la oscuridad de esa habitación.
Por su cobardía hoy no estas conmigo. Hoy el viejo sargento está pagando las
consecuencias con creces y para siempre.
Y.S.Q.
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Fernando Ferrero
©
2002
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Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 07 . Jan . 03
Comentario de: PacoZ.
Email: fmhz@ciudad.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 7
COMENTARIO: El cuento está bien escrito, las cartas inclusas cumplen sus
cometido, el lenguaje es bueno en general, sacando algunas (a modo de ejemplo:
"...con tus palabras chorreantes de paz aquietes la intolerable caldera de
pasiones que bulle en mis adentros".). El final es abierto, lo que no es
objetable, pero acaso debieron darse más elementos de juicio. Lo inadmisible es
que el autor se ponga díscolo con el lector que le hace una crítica. Pora
formación tiene si aún no sabe que una vez publicado un cuento su interpretación
por el lecotr no tienen poerqué coincidir con la del autor. El lecot se apropia
de la hisotria y la desenvuelve con su capacidad imaginativa e intelecitva. No
es buena referencia la necedad del autor. Al fin y al cabo debiera limitarse a
agradecernos que le formulemos los comentarios atinentes.
Fecha: 05 . Nov . 02
Comentario de: fernando esteban
Email:
Pais: mexico
Calificación: 8
COMENTARIO: fernando ferrero en su cuento el cuarto oscuro con un narrador
omniciente nos habla sobre dos personajes que son un soldado razo y un
sarjento.este cuento tiene un orden prospectivo y una frecuencia singulativa y
con unos cuantos minutos de lectura nos puede dar una clara explicasion sobre el
resumen de esta historia.
Fecha: 17 . Sep . 02
Comentario de: DANIEL GRAU
Email: poetadebelgrano@hotmail.com
Pais: argentina
Calificación: 6
COMENTARIO: EL HECHO DE LA CREDIBILIDAD EN UNA HISTORIA ES SUMAMENTE
IMPORTANTE, QUE YO COMO LECTOR ME CREA QUE ALGO ES POSIBLE, MÁS ALLA DE QUE SE
ESTE ESCRIBIENDO UNA FICCIÓN, ES LA CLAVE Y LA DIFERENCIA ENTRE EL EXITO Y EL
FRACASO DE UNA HISTORIA. LA REDACCIÓN ES BUENA, LA INTERPOSICIÓN DE LAS CARTAS
CON LA ACCIÓN ESTÁ BIEN LOGRADA, Y CREO QUE LIMASTE CON PROLIGIDAD CUALQUIER
ERROR, QUE DE HECHO NO EXISTE EN TU CUENTO, SOBRE AQUELLAS CUESTIONES
TEMPORALES. TODO ESO ESTÁ MUY BIEN LOGRADO, PERO... SIEMPRE HAY UN PERO.
!MALDITA SEA! LA CREDIBILIDAD MI ESTIMADO COLEGA, NO CREO POSIBLE, QUE ANTE UNA
ACCIÓN, UN SARGENTO MANDE A UN SOLDADO, Y EL COMO HOMBRE DE FILA Y PREPARADO
PARA ELLO, SE QUEDE LLORISQUEANDO COMO UN NIÑO ASUSTADO, ADEMÁS, NO ES FACTIBLE
PERDER LA RAZÓN DE POR VIDA ASI DE FACIL, CON APENAS ESCUCHAR UN ALARIDO, HE
ESTADO EN LA GUERRA, HE ESCUCHADO ALARIDOS, VI MUERTOS A MI LADO, EL RUGIR DE
LAS EXPLOSIONES, ETC, ETC, Y NO PERDÍ LA RAZÓN, NI BALBUCEO EN LAS PLAZAS.OTRA
COSA QUE NO EXPLICAS AL LECTOR,SI BIEN NO QUERES DECIR QUE HABÍA EN EL CUARTO,
AL MENOS INDICAR PARA QUE HABÍA QUE ENTRAR ALLI, CON QUE OBJETIVO. Y PODRIA
DECIRTE ALGO MÁS SOBRE LA CREDIBILIDAD.
Fecha: 29 . Aug . 02
Comentario de: Fernando Ferrero
Email: ferferrero@hotmail.com
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Querido Ricardo de México: Esta no es una cuestión de
criterios... El cuento se explica por sí solo. Es claro que criticaste por el
sólo hecho de criticar... Y además te tomaste la libertad de decir con ligereza:
"¡Cuidado con las incoherencias!" Cuando ni siquiera entendiste el cuento... Por
otro lado, también dices como primera regla del autor: "No te defenderás de las
críticas de los lectores"... En eso estoy de acuerdo, siempre y cuando éstos
sean idóneos y hayan comprendido realmente la obra, lo que en tu caso, conmigo,
claramente no se ha ocurrido... ¡Cuidado con criticar sin comprender!
Amistosamente... Fernando Ferrero (el autor)
Fecha: 29 . Aug . 02
Comentario de: Ricardo
Email:
Pais: México
Calificación: 7
COMENTARIO: Romper la Regla No.1 es como moverse en arenas movedizas:
mientras más te mueves, más te hundes. Recuerda que estos comentarios los leen
otros lectores... Siendo el autor podrías dar una no muy buena imagen con
expresiones como: “El(mi) cuento se explica por sí solo”.
Fecha: 28 . Aug . 02
Comentario de: Ricardo
Email:
Pais: México
Calificación: 7
COMENTARIO: Regla No.1 de los Autores: "No te defenderás de las críticas de
los lectores..." Ya releí el cuento. Lo siento, no cambié de opinión. Tal vez
tampoco estés de acuerdo en esto que ahora digo: los autores debemos recordar
que la masa de lectores siempre representa una diversidad de criterios; si el
mío no se parece al tuyo, no te preocupes, otros comprarán tu idea...
Fecha: 27 . Aug . 02
Comentario de: Fernando Ferrero
Email: ferferrero@hotmail.com
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Estimado Ricardo de México: Lamento no poder enviarte este
mensaje a tu dirección de correo ya que la que pusiste no es válida. Doy por
seguro que has dado una rápida y poco atenta leida a mi cuento. En el comentario
que dejas sobre mi cuento, dices que la muchacha no tuvo manera de haber sabido
sobre lo que ocurrió dentro del cuarto y sobre la cobardía del viejo, ya que
según tu interpretación del cuento, la muchacha sólo vió al viejo al final, en
la plaza, ya cuando éste no hablaba. Para despejar tus dudas y apresuradas
crítcas sobre inexistentes incoherencias, me remitiré a citar textualmente al
cuento; en el último párrafo dice: "...Lo cierto es que me encontré con él.
Pensé que ya había muerto hace años; no lo veía desde que vos te fuiste. Está
viejo y perdido..." La sóla presencia de esta linea no deja dudas sobre el
previo conocimiento de la muchacha y el viejo; ella lo vió cuando ocurrió la
desaparición del soldado y, lógicamente, desde ese momento estuvo al tanto de lo
que realmente aconteció.
Fecha: 26 . Aug . 02
Comentario de: Ricardo
Email: ric@hotmail.com
Pais: México
Calificación: 7
COMENTARIO: Está muy bien que no se sepa qué ocurrió en el cuarto. Pero no
está bien que la muchacha comente lo de la oscuridad de la habitación y sobre la
cobardía del viejo, si ¡no tenía manera de haberlo sabido! De acuerdo al texto,
el viejo no hablaba, sólo murmuraba y ella decidió no acercarse. ¡Cuidado con
las incoherencias¡
Fecha: 23 . Aug . 02
Comentario de: Salvador Hernandez
Email: chava_hdz@hotmail.com
Pais: Mexico
Calificación: 8
COMENTARIO: "Uno llega a ser grande no por lo que escribe si no lo que lee"
BORGES. Interesante y enigmatico tanto que he imaginado varios sucesos posibles
dentro de ese cuarto que te puedan hacer perder la razon. Suerte y que tu bella
ARGENTINA siga por buen camino
Fecha: 22 . Aug . 02
Comentario de: C Feliu
Email:
Pais: Venezuela
Calificación: 10
COMENTARIO: Demasiado bueno, lo mejor es que nunca se sabe que pasó en aquel
cuarto, en realidad es irrelevante en tu historia. Las cartas mezcladas con la
acción, la relación entre el sargento y la que escribe las cartas, la diferencia
de lenguage entre las cartas y la acción, coño es perfecto. Felicitaciones de un
simple aficionado
Fecha: 16 . Aug . 02
Comentario de: OTTO CHOC CHE
Email:
Pais:
Calificación: 8
COMENTARIO: Con sueños le indicó añ al soldado raso la maniobra siguiente.
con sigolo y con el pulso firme tomó el picaporte y suavemente y lo giró los
ojos en direcíón a su superior; éste lo miraba fija y dura mente desaprobando su
duda. Volvió a concentrarseen el picaporte y esta ves con un poco más de
convición lo giró asta que el ruido sordo se dejó escuchar desde el otr dado.
los dos pertificaron por instinto y asi permanecieron por unos segundos. el
vomimiento volvio ala escena cuando rapidamente el soldado pasó su mano por su
frente para secar una gota de sudor elado. no se a trevió a mirar su sargento;
sabía que aquel tenia más miedo e inseguridades que él
Fecha: 10 . Aug . 02
Comentario de: Carlos
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 10
COMENTARIO: Tiene estilo, se maneja el suspenso de manera inteligente y la
forma en que intercala cartas y acciones es magnífica.
Fecha: 10 . Aug . 02
Comentario de: Carlos Ortiz
Email: ortiz5@att.net.mx
Pais: éxico
Calificación: 7
COMENTARIO: Fernando, Leí tu cuento. Y quiero decirte que es muy interesante
el estilo de entrelazar dos historias que al final coinciden para dar sentido a
la obra. Pero considero que te hace falta más claridad, hacerlo menos complicado
para el lector. Recuerda que los lectores somos muy flojos. Otro detalle
importantisimo de comentar es que: No está claro lo que sucedió en el interior
del cuarto oscuro. Que tan traumático pudo ser aquello que el sargento se
trastornara. ¿Solamente la cobardía? No lo creo. Esto hace que el desenlace
tenga muy poca fuerza.
Fecha: 07 . Aug . 02
Comentario de: Raúl
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Generalmente no opino cuando el cuento no me gusta. Este me ha
gustado, inclusive, me parece de lo mejor que he leído en está página. Ya que
hay muchos buenos cuentos que suelen ser predeciblemente buenos y eso es lo que
sobra. Este esinesperadamente bueno.
Fecha: 06 . Aug . 02
Comentario de: Betty Araque
Email:
Pais: Mexico
Calificación: 9
COMENTARIO: Trasmite. No todos tienen esa gracia y este escrito trasmite.
Fecha: 04 . Aug . 02
Comentario de: Ileana
Email: guily@fibertel.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Interesante. Suspenso muy bien llevado.
Arriba
El intruso |
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Gertrudis tejía sin alzar los ojos mientras,
como lo hacía siempre, le contaba a Micaela los pormenores del sueño de la
noche anterior. Micaela revolvía la caja de fotos sin prestar demasiada
atención a la narración; bien sabía que, soñara lo que soñase su hermana, en
algún momento aparecería aquella cara pasmada, entre absorta, asombrada y
distraída —ella nunca hacía sabido definir exactamente la expresión de
aquella cara— encajada en un cuerpo que le podía quedar grande o pequeño,
que la miraba fijamente, sin conexión lógica con el sueño en sí mismo.
—Dejá de tejer y vení a mirar la foto de cuarto grado— dijo Micaela,
tratando de arrancar a su hermana del recuerdo de aquel sueño repetido y de
aquella cara porfiada.
Gertrudis se calló; a Micaela, que nunca soñaba, le causaba desazón
aquella evanescente presencia que sólo conocía a través de sus relatos.
—En la tercera fila está Remigio —comentó Micaela sin dejar de mirar la
antigua foto escolar.
—Hace poco lo vi; está igualito, con la misma cara de marmota —comentó
Gertrudis mientras recogía el ovillo que rodara por el piso.
—Del padre de Remigio no me acuerdo— agregó Gertrudis, luego de meditar
un instante, momento en el que, por primera vez, alzó la vista del tejido.
—¡Cómo no te vas a acordar; era el almacenero de Laprida y Mansilla, el
que tenía el negocio frente por frente al departamento del pintor loco.
—¿Xul Solar?.
—¡Ese mismo!.
—El padre de Jeremías; y no era loco sino genial —dijo Gertrudis con
seguridad.
—Xul Solar no tenía ningún hijo.
—Sí tenía; se llamaba Jeremías; fijate en la foto, me parece que está en
la punta de abajo, en el extremo de la fila, a la derecha.
—¡Sabés que del de la punta de la derecha no me acuerdo! —comentó Micaela
luego de mirar atentamente.
—Fijate bien, es uno alto, despeinado; tiene el moño torcido.
—Te está fallando la memoria, tan buena que la tenías; el alto y
despeinado es Jeremías pero ni era hijo de Xul Solar ni está en la punta de
la foto. Te repito que del de la punta no me acuerdo y si querés que te diga
la verdad creo que nunca lo vi —dijo Micaela luego de una prolongada
observación.
—Te digo que Jeremías es el de la punta, en la fila de abajo; tiene el
moño torcido y cara inteligente— insistió Gertrudis mientras destejía una
hilera de puntos del pull-over.
—Y yo que no, ése es el anteúltimo; el de la punta, es bizco, tiene las
medias caídas, parece distraído y no tiene guardapolvo; ¡ni se cómo lo
dejaron salir en la foto sin guardapolvo!.
—¿Pero qué foto estás mirando?. Nadie podía estar sin guardapolvo; sin
guardapolvo no te dejaban entrar a la Escuela, menos salir en la foto
recordatoria. Mirá que esa foto me la sé de memoria. Fijate bien, Jeremías
está en la punta, justo debajo de Paco Saldueña, el que me escribía
poesías—circunstanció Gertrudis ácremente.
—Sí, el que está debajo de Paco es Jeramías, pero no es el de la punta y
ninguno de los dos era hijo de Xul Solar.
—¡Vos estás loca!.
—¡En todo caso la que estará loca será la foto!; ¿por qué en lugar de
discutir pavadas no venís a mirarla!— respondió Micaela sin cuidar los
modales.
—Ya te dije, me la sé de memoria. Te puedo nombrar, sin verla, uno por
uno, de arriba, a la izquierda a abajo a la derecha; a todos, hasta llegar a
Jeremías.
—De acuerdo, hasta Jeremías, pero al lado de Jeremías está el bizquito de
las medias caídas, que está en la punta, sin guardapolvo; haceme el favor,
dejá de tejer y vení a mirar la foto— concluyó Micaela que quería terminar
una discusión que empezaba a ponerse áspera.
Gertrudis se levantó de la mecedora, dejó el tejido con un gesto hostil y
se acercó a la mesa.
—¡Mirá!— le dijo Micaela desafiante, acercándole la desvaída foto.
Gertrudis la tomó; sus ojos fueron directamente al chico sin guardapolvo,
ubicado a la derecha, abajo de la foto; a esa cara absorta, pasmada o
asombrada que, también allí, la miraba fijamente.
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Francisco M. Herranz
©2002
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Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 22 . May . 03
Comentario de: mmmmmmmerian escri
Email:
Pais: colombbia
Calificación: 5
COMENTARIO: esta un farsa. escribam algo de sexo como meterselo ala mujer
Fecha: 11 . Nov . 02
Comentario de: HERNANDEZ VAZQUEZ ISRAEL
Email:
Pais: MEXICO D.F.
Calificación: 8
COMENTARIO: EN EL CUENTO DE FRANCISCO M HERRANZ NOS PRECENTA UN CUENTO CON
ESCENAS, POR MIDIO DE UN NARRADOR, SU FORMA ES DIRECTA Y TIENE UNA DURACION DE
5min, SU ORDEN ES PROSPECTIVO, UTILISA PRINCIPALMENTE EL RESUMEN Y NOS INTRODUCE
AL CUENTO EN UNA FORMA INDIRECTA. FILICITACIONES AL AUTOR POR SUS GRANDES
EXPRECIONES EN UN CUENTO
Fecha: 11 . Nov . 02
Comentario de: JUAN CARLOS RAMIREZ FRIAS
Email:
Pais: MEXICO D.F.
Calificación: 9
COMENTARIO: EN EL CUENTO EL INTRUSO DE FRANCISCO M. HERRANZ NOS CUENTA LA
HISTORIA DE DOS JOVENES QUE DISCUTEN POR LA CONFUCION DE UNA FOTO UTILISA
PRINCIPALMENTE LA ESCENA, Y SU FORMA ES DIRECTA Y TARDA TAN SOLO 8min EL CUENTO
CON UNA COORDINACION Y UN ORDEN PROSPECTIVO CON UNA FRECUENCIA CONPETITIVA. TE
FELICITO POR TU CUENTO TAN ENTRETENIDO.
Fecha: 26 . Sep . 02
Comentario de: cfeliu
Email: wadakapiapue@hotmail.com
Pais: El mundo
Calificación: 10
COMENTARIO:
Fecha: 26 . Sep . 02
Comentario de: cfeliu
Email: wadakapiapue@hotmail.com
Pais: El mundo
Calificación: 10
COMENTARIO: No veo la razon para no darle un diez a un cuento que me gustó,
tiene todo, es corto, entendible, con buen final y la historia es genial,
predecible pero no por eso menos genial, el suspenso es bueno "per se" pero
intuir el final tampoco le resta calidad ¿o es que nadie ha visto una pelicula
dos veces?.
Fecha: 25 . Sep . 02
Comentario de: PacoZ
Email: fmhz@ciudad.com.ar
Pais:
Calificación: 8
COMENTARIO: No me interesa lucir inteligente sino serlo. En cuanto a las
"Reglas" te diré que en tanto no sea publicado en papel no me considero "autor"
y que las tales (reglas) no llegaron a mi despacho. Por lo demás, mitad gallego
y mitad vasco, para lo que mejor se prestan las Reglas es para burlarlas. PacoZ.
Fecha: 25 . Sep . 02
Comentario de: Ricardo
Email:
Pais: México
Calificación: 5
COMENTARIO: Supongo que en Argentina lo de mitad Gallego y mitad Vasco es
insulto... ¡Oh, no por favor! Al leer tu autodefinición (errónea, por cierto) de
“inteligente”, me regresé a revisar de donde eras... y entonces comprobé mis
sospechas... Totally hopeless.
Fecha: 15 . Sep . 02
Comentario de: Ricardo
Email:
Pais: México
Calificación: 7
COMENTARIO: Regla No.1 de los Autores: "No te defenderás de las críticas de
los lectores..." Sólo entérate de lo que la gente opina, y ya. Tu silencio
sonará más inteligente que cualquier explicación.
Fecha: 11 . Sep . 02
Comentario de: PacoZ
Email: fmhz@ciudad.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: No es un comentario sobre mi cuento sino para la lectora que pide
que le expliquen el final. Oye, yo no escribí un "final" sino un cuento que
tiene un final. Hay un joven mexicano (Jorge) que el 29 de Agosto, suscinta y
acertadamente da su clave, que coincide con la mía. Quise decir; que el pertinaz
sueño de la protagonista se torna real cuando la cara con que sueña aparece
inopinadamente en una antigua foto escolar. Por otra parte debes tener encuenta
que mi cuento se limita a contar presutnos hechos sólo ocurridos en mi
imaginación pero desde el momento en que te conviertes en lectora eres la dueña
de la historia y tú le das un sentido que no necesita concordar cn el que
pretendí conferible. Por último un consejo; nunca pidas que te aclaren una
historia porque es como resignar tu papel. Te saluda PacoZ. fmhz@ciudad.com.ar
Fecha: 29 . Aug . 02
Comentario de: Jorge
Email: heuer5@excite.com
Pais: Mexico
Calificación: 8
COMENTARIO: Para la gente que no le entendio: el de la foto es con el que
Gertrudis soñaba, y anteriormente no estaba en la foto. Talvez si sea un poco
confuso, pero es bueno.
Fecha: 28 . Aug . 02
Comentario de: Lourdes
Email: lourdes_74@hotmail.com
Pais: Mexico
Calificación: 7
COMENTARIO: NO LE ENTENDI.... EL FINAL SE ME HIZO ALGO CONFUSO
Fecha: 20 . Aug . 02
Comentario de: diego
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 6
COMENTARIO: La idea es muy buena.
Fecha: 08 . Aug . 02
Comentario de: daniel
Email: poetadebelgrano@hotmail.com
Pais: argentina
Calificación: 5
COMENTARIO: perdonpero no lo entendi, serias tan amable de explicarme, sobre
todo el final,
Arriba
Ella |
|
Desapacible y austero, venal, también, si la
ocasión lo requiere, Faustino rodea una montaña de basura y se interna en la
calle, lustrosa de humedad, amparándose, bajo los ocasionales balcones o
toldos, de la lluvia incipiente. Dos cuadras más adelante, se detiene en un
pasillo oscuro y maloliente, escudriña la negrura urbana tamizada por la
fría llovizna, y enciende un cigarrillo. Siente la humedad en los pies y en
las botamangas de los pantalones, se fastidia un poco. Cruzando la calle hay
una ventana abierta en el primer piso de una casa. El interior está oscuro.
Faustino se aprieta contra la pared del pasillo. Una laucha salta hacia la
calle y se pierde rápidamente en la boca de tormenta más cercana. ¿Estará,
la mujer, en ese lugar, o hará el plantón sin sentido?. Acomoda el cuerpo,
como los gatos que se arrullan contra una frazada, y se resigna a la espera.
Al cabo de dos horas de paciente observación, algo preocupado por el
enflaquecimiento progresivo de su provisión de cigarrillos, nota movimientos
en el departamento oscuro. Una luz se enciende, en alguna parte, y su tenue
resplandor ilumina, apenas, el cuarto que da al balcón. Faustino aguza la
vista. No hay cortinas en la ventana, o, si las hay, están abiertas.
Discierne un armario alto, unos cuadros pequeños y el respaldo de una cama.
Entonces, la ve. Sentada en la cama, la mujer permanece quieta,
aparentemente vestida. Faustino no puede distinguir las facciones del rostro
pero sabe que es ella. Lo sabe por el contorno del cabello, por un algo
indefinible en su fisonomía de sombra quieta. ¿Lo habrá visto?. Se afirma,
aun más, contra la oscuridad de su refugio y observatorio. No, no puede
saber que él la está vigilando. La mujer no se mueve. La otra persona, la
que deambula por el interior silencioso del departamento, se asoma en el
cuarto. Quien sabe esté diciendo algo, piensa Faustino, pero la mujer no se
inmuta. Instantes después, la luz se apaga y el lugar vuelve a la penumbra,
tragándose a la mujer, al armario, a los cuadros. Todo es quietud y
silencio. Llueve con un poco más de fuerza. Faustino está algo cansado de
permanecer de pie en su refugio, pero no puede hacer nada. Teme llamar la
atención, que la mujer se percate de su presencia. ¿Cómo saber si aún está
sentada en la cama o si se ha acostado?. ¿Cómo intuir si mira hacia el
exterior o se encuentra abstraída en sus pensamientos?. ¿Qué hará su
acompañante?. Faustino consulta su reloj: la una y media de la mañana. Busca
un cigarrillo, el último. Oye un sordo rumor mecánico: un camión de basuras
avanza lentamente por la calle y dos morochos se afanan con las bolsas.
Cuando el camión pasa por delante de su refugio, Faustino sale y acompaña al
vehículo, utilizándolo como biombo para no ser visto desde el departamento.
Así, cansinamente, llega hasta la esquina. Llueve aun más fuerte. Faustino
está cansado, sin cigarrillos, con hambre y, en este puto vecindario, no hay
un comercio abierto. Pasa un taxi solitario, una tabla de naufragio. El
conductor debe estar tan fastidiado con la noche que ni siquiera deserta de
su mutismo para saber el destino del viajero. “Al centro”, dice Faustino. El
auto arranca, toma por Alberdi y, más tarde, por Rivadavia. Cuando pasan por
Flores, Faustino pide al conductor que se detenga, para comprar cigarrillos.
Mientras fuma, mientras están llegando al Once, Faustino siente que todo
está, de alguna manera, en orden. Aunque esto del orden, claro, lo tiene sin
cuidado. Jaramillo decidirá, como siempre. “Qué me importa”, se miente,
reconfortado al llegar a destino. Después de todo, ella se lo buscó.
......
Por la mañana, a las siete y media, Faustino toca el timbre en la casona
de la calle Rincón. Jaramillo madruga, espartanamente, fiel a su origen
santiagueño. La sirvienta abre la pesada puerta y Faustino se dirige,
rápidamente, hacia la escalera que lleva a las habitaciones superiores y al
estudio de Jaramillo. El estudio es amplio y abigarrado de muebles y
papeles. Jaramillo, gordo y oscuro, alto, también, lee el diario cómodamente
sentado en un silloncito, junto a la ventana. Nadie puede interrumpirlo
cuando lee. Faustino se sienta enfrente del hombre y especula sobre el
tiempo que transcurrirá en este lugar donde no puede fumar. Otra chica
entra, con un frugal desayuno, que deposita junto a Faustino. Este, la
estudia con curiosidad: es delgada, muy joven –no más de dieciséis años,
calcula-, probablemente paraguaya o misionera. Imagina ese raquítico cuerpo
debajo de la mole de grasa de Jaramillo –ninguna mujer que trabaje para él
puede obviar ese asunto-, y sonríe, resignado, ante la miseria ajena. La
sirvienta se va, mínima y callada. El café es superior y está caliente.
Jaramillo deja el diario a un costado y cruza las manos sobre el vientre,
como una mujer encinta. “¿Y bien?”, musita. “Está donde usted suponía. Con
otra persona; un hombre, creo”, contesta Faustino. Luego, sigue bebiendo su
café. Para qué agregar algo más. Inútil tratar de sorprender una expresión
en Jaramillo. “Gracias”, dice éste, sin necesidad. Es el patrón, pero
siempre agradece. Vuelve a tomar el diario, busca algo, en alguna página, y
lo encuentra. Señala a Faustino un artículo, pequeño, perdido en el margen
inferior de la gran página. Faustino lee: “Allanamiento en Balvanera”. “Esta
joven ha sido indiscreta, como puede ver”, dice, con su acento más melifluo.
La joven es ella, pero, para Jaramillo, todo debe parecer distante e
indefinido. “Así parece”, dice Faustino, por decir algo. Vuelve a entrar la
sirvienta, para retirar el servicio. “Llegó el señor Maturana”, dice la
chica. Por el acento es paraguaya, observa Faustino. “Que espere, por favor,
unos minutos”, dice Jaramillo. Toda esa delicadeza, piensa Faustino, para
tratar a un asesino sádico como Maturana. Está por preguntar si es necesaria
su presencia cuando Jaramillo se levanta pesadamente, abre un cajón del gran
escritorio instalado en el medio de la habitación, y saca un fajo de
billetes. “Gracias, nuevamente. Lo llamaré en estos días”. “Está bien”, se
limita a decir Faustino, guardando el dinero en el bolsillo del saco.
Contarlo hubiera sido una ofensa imperdonable para Jaramillo, que es hombre
de palabra. “Que siga bien”, se despide. “Gracias”, dice Jaramillo, por
tercera vez en esos escasos minutos.
Faustino sale de la habitación. Sentado en una silla colocada contra el
borde de la escalera, está Maturana. “Buenas”, dice Faustino, sin detenerse.
“Buenas”, contesta Maturana. Es pequeño, de ojos grandes y alucinados, con
cara de idiota. La única vez en su carrera que la policía lo interrogó, les
pareció increíble que aquel hombre menudo, asustadizo y balbuceante, pudiera
haber matado siquiera una mosca. Pensaron que era un error, lo dejaron ir y
se olvidaron de él.
Maturana no falla jamás, no hay obstáculo capaz de detenerlo. Pobre,
piensa Faustino –piensa en ella-, no tiene salvación. Sale a la mañana
luminosa y enfila, por Rincón, rumbo a Rivadavia. Toma el subterráneo hasta
Primera Junta. Entra en una librería y compra un sobre y un cuaderno. En un
bar de la calle Centenera, junto a un café, escribe, deformando su letra
para hacerla irreconocible: “Desaparezca de allí. La van a matar”. En el
sobre escribe, solamente, el piso y la letra que corresponde al
departamento. Paga el café, deja unos centavos de propina y se trepa a un
colectivo de la línea cuatro, viejo y destartalado. Se deja llevar,
cachazudamente, hasta Mataderos. Otra vez está en el mismo lugar. A mitad de
la cuadra, el balcón asoma entre las casas bajas. Dos chicos juegan en la
esquina. “¿Querés ganarte diez pesos?”, interroga Faustino, al más
grandecito. “¿Qué tengo que hacer?”, pregunta el chico, confiado. Faustino
saca la carta: “Pasar esta carta por debajo de esta puerta”, y señala la
casa. El chico toma la carta y sale corriendo, ingresa en la casa y, al cabo
de unos minutos, vuelve junto a Faustino. “Ya está”, informa. “¿Alguien te
vio?”, pregunta Faustino. “No. Tenían la radio encendida”. Faustino saca
diez pesos del bolsillo y se los entrega al chico. Éste toma el dinero y se
sienta junto a su amiguito, sin decir una palabra. Está bien, piensa
Faustino, para agradecimientos me bastan con los de Jaramillo. Se siente
bien con su conciencia, aunque sabe que este aviso sólo otorgará a la mujer
unos días de respiro. Es cosa de ella, se dice, medianamente convencido,
mientras vuelve a la parada del colectivo.
Una hora más tarde está en su casa. Se acuesta, cansado, a dormir la
siesta.
Duerme, y al dormir, sueña.
....
Tres días después, Faustino vuelve a la casona de la calle Rincón. Todo
igual que siempre: la lectura de Jaramillo, la paraguaya raquítica, el café
excelente, la prohibición de fumar, el diario abandonado sobre una mesita,
las manos sobre el vientre. “Necesito que verifique cuatro direcciones”,
dice Jaramillo, extendiendo una hoja de papel. “¿Quién es?”, pregunta
Faustino, por decir algo. “La joven”, dice Jaramillo, sin inmutarse. “Cambió
de domicilio”, agrega, “necesito saber en cual de estas direcciones está
ahora”. “Bueno”, dice Faustino, y se levanta. Sale a la calle con el papel
en el bolsillo y se dirige al café de Montevideo y Lavalle. No me agradeció,
se sorprende, tardíamente. Debe estar preocupado. Las direcciones son
disímiles: Quilmes, Turdera, Ituzaingó y Villa Martelli. Lindo itinerario,
piensa Faustino. Elige comenzar por Villa Martelli. Recuerda, de alguna
noche antigua, en algún albergue perdido, que ella mencionó Villa Martelli
por alguna razón. Faustino no se esfuerza por ir más allá con sus recuerdos.
De todas maneras, el calor de aquella piel, el suave murmullo de unos labios
junto a su cuello, el olor suave, lo acompaña permanentemente. Quizás, por
eso, ha decidido lo que va a hacer. Viaja, sin mayor apuro, hasta el
domicilio indicado en el papel. La luz diurna no es buena para su tarea pero
entiende que Jaramillo está ansioso. Anda y desanda la calle, observando una
casa modesta, con un bonito jardín delantero, donde se supone que ella se
oculta. Unas horas más tarde, ve a la mujer, asomándose por la ventana. Se
abre la puerta de la casa y un hombre sale al jardín. Detrás, sale la mujer.
Hablan. No me han visto, piensa Faustino, y se aleja del lugar. En la
avenida próxima encuentra un teléfono público. Llama y pide hablar con
Jaramillo. “Está en Villa Martelli”, dice. “Gracias”, contesta Jaramillo,
evidentemente apaciguado. Luego se aleja, por la avenida, calurosa y
deshabitada de árboles, en busca de un bar. “Maturana vendrá por la noche”,
especula, “tengo tiempo”. Encuentra un bar, compra una revista y un diario y
pide una comida elemental. Muy pocas personas hay en el lugar. A las cinco
de la tarde, cansado de leer, fumar, y tomar café, decide estirar las
piernas y recorre, sin prisa, el vecindario. Cuando comienza a oscurecer,
luego de arrojar las publicaciones en un cesto, decide acercarse a la casa
donde ella se oculta. Ya ha entrevisto un lugar apropiado que, al amparo de
la oscuridad, le permitirá observar la llegada de Maturana sin que éste lo
distinga. No hay luna y la iluminación artificial es despareja y pobre. Casi
nadie entra o sale de las casas vecinas. Faustino espera, sereno, fumando,
sentado en un umbral. Debe armarse de paciencia y ser afortunado. Espera y
espera.
....
Cuando ve a Maturana doblar por la esquina opuesta, Faustino consulta su
reloj: las dos de la mañana. Se felicita por su paciencia. La casita está a
oscuras; sólo el porsch de entrada se encuentra iluminado por una débil
lámpara, junto al nicho de una virgencita de cerámica. Faustino ve,
entonces, claramente, a Maturana, sorteando la baja entrada de la casa y
acercándose a la puerta. Ve, con cierta curiosidad, cómo Maturana trata de
forzar la puerta con alguna ganzúa o herramienta. Cuando, luego de abrir la
puerta, Maturana desaparece en el interior de la vivienda, Faustino se
incorpora. Toma un fierro que había preparado y se dirige hacia la casa.
Llega a la puerta entreabierta y se esfuerza por distinguir los sonidos en
el interior de la vivienda. Unos segundos después escucha voces asombradas,
corrimientos de muebles y, claramente, dos disparos efectuados con
silenciador. También oye el estrépito sordo de dos cuerpos que caen al piso.
Entonces, entra con cuidado. Se acerca al dormitorio, espía y ve a Maturana,
de pie junto a la mujer desfallecida a un costado. Velozmente ingresa en el
dormitorio y golpea a Maturana con el fierro. Lo golpea en un brazo, para
que no pierda el conocimiento. Maturana cae, dolorido, sobre la cama
desarreglada. A un lado de la cama, Faustino distingue al hombre, vestido
apenas con un calzoncillo, muerto, con un tiro en la cabeza. Un gemido,
leve, le produce un escalofrío en la espalda. La mujer –ella- está
malherida, pero, increíblemente, viva. Ve sus ojos, cerrados por el dolor, y
el gesto, resignado. Cuando los ojos se abren, cuando ve a Faustino de pie y
a Maturana quejándose, en la cama, un brillo de esperanza tiñe sus pupilas.
“Dios escuchó mis ruegos”, susurra. “Dios no tiene nada que ver con esto”,
dice Faustino, con simulado aplomo. Es el precio que tengo que pagar,
piensa, desconcertado. No puede echarse atrás. Busca, en el cajón de la
mesita de noche, y encuentra una previsible pistola. No se había equivocado
al llevar varios silenciadores: uno convenía perfectamente. Coloca el
artefacto y apunta cuidadosamente contra el hígado de Maturana. “¿Está
loco?”, pregunta éste, al ver el arma. Faustino hace fuego dos veces y
Maturana abre los ojos aún más, si eso es posible, y se retuerce en la cama.
Gran cantidad de sangre oscura ensucia las sábanas desordenadas. “No más de
diez minutos”, calcula Faustino, sobre la suerte de Maturana. Retira el
silenciador de la pistola, lo guarda en el bolsillo, y se acerca a la mujer,
quien ha seguido los acontecimientos con cierta perplejidad, a pesar del
dolor. Faustino estudia la herida de la mujer y deduce que, con socorro
inmediato, pronto estaría fuera de peligro. Toma la mano temblorosa de ella
y la obliga a empuñar el arma. Luego la arroja a un costado, sobre el piso.
Ella no entiende los manejos del hombre. Faustino se acerca a Maturana,
desmayado ya por la pérdida de sangre, y le quita la pistola oculta por el
cuerpo. Luego, apunta a la mujer, también al hígado. La mujer no entiende,
cierra los ojos y gime: “¿Porqué, porqué?”. Faustino quisiera poder
contestar a esa pregunta. La pistola tiembla en su mano. Dispara dos veces y
luego efectúa el mismo procedimiento con la mano inerme de Maturana.
Ya está todo en orden, piensa, abatido. Recuerda la carta y al chico. Fue un
error, se dice, pero ya está corregido. Evita, dolorosamente, una última
mirada a la mujer agonizante. Sale a la noche; no desea pensar más.
.....
“Maturana está muerto. No fue cuidadoso esta vez”, dice Jaramillo sin
inmutarse. Busca en el escritorio, toma una hoja de papel, cuidadosamente
plegada, y se la entrega a Faustino. “Es un trabajo de otra naturaleza.
Confío en usted”. Faustino guarda el papel en el bolsillo del saco. “¿Algo
más?”, pregunta, como lo haría Maturana. Jaramillo sonríe: “No, por ahora”,
dice. Faustino sale a la calle, camina sin mayores apremios hasta el café de
Montevideo y Lavalle. Tiene hambre. Leerá el papel y su nueva función más
tarde.
Maturana no podía saber que le debía una. Habrá muerto sin saberlo,
seguramente. Y ella..., en fin. Hay muchas ellas en esta ciudad, piensa
Faustino, mientras saborea un café. Necesita creer en eso.
|
|
Norberto Olaizola
©
2002
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Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 13 . Mar . 04
Comentario de: andrès mino
Email:
Pais: Mèxico
Calificación: 10
COMENTARIO: es bueno pero es muy largo
Fecha: 12 . Mar . 03
Comentario de: Pablo Barbagallo
Email: pabarbagallo@hotmail.com
Pais: Argentina
Calificación: 10
COMENTARIO: Me parecio un cuento muy interesante, comence a leerlo y no pude
parar hasta terminarlo. Ademas, como soy de Villa Martelli me gusto que se
nombrara a mi barrio.
Fecha: 28 . Aug . 02
Comentario de: Lourdes
Email: lourdes_74@hotmail.com
Pais: Mexico
Calificación: 10
COMENTARIO: Me gusto, no tengo el gusto de conocer Argentina, pero te
mantiene alerta. MUY BUENO
Fecha: 28 . Aug . 02
Comentario de: Omar
Email: mayzoro@hotmail.com
Pais: México
Calificación: 9
COMENTARIO: Me dio ganas de leerlo completo. es una historia simple, con un
buen tratamiento
Fecha: 26 . Aug . 02
Comentario de: Mario
Email: mcapasso@atanorsa.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Me gustó descubrir a mi barrio, Villa Martelli, en un muy buen
cuento. Felicitaciones y gracias.
Fecha: 05 . Aug . 02
Comentario de: Ileana
Email: guily@fibertel.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 10
COMENTARIO: Excelente policial negro, muy bien escrito además. Te felicito!
Arriba
El hacedor de cuentos
Hacía ya un tiempo que le estaba ocurriendo. Podía decir con absoluta certeza
cuándo había comenzado, pero no quería atribuir el origen de sus desvaríos a un
hecho tan fortuito como ése. Una opresiva y tortuosa sensación lo perseguía,
haciéndole perder la noción del aquí y ahora, de la realidad, de la segura calma
de lo conocido y cotidiano.
No podía evitar la impresión de ser perseguido por una infinidad de fantasmas
invisibles que lo rondaban incansables, lo acechaban, lo perturbaban sin darle
tregua. Le sucedía en cualquier parte, en cualquier momento, mientras hacía las
cosas de todos los días. De repente lo asaltaba un pensamiento, la imagen de una
escena que él no había vivido, que no pertenecía a su pasado pero que era
absolutamente tangible y perceptible.
Se quedaba paralizado mientras su mente reproducía sin parar los diálogos,
las situaciones, las circunstancias relacionadas con desconocidos hechos y
anónimos personajes. ¿Me estaré volviendo loco?, se preguntaba. La idea de la
locura crecía con inusitada fuerza en su interior cada vez que se producía uno
de estos incidentes. Después de todo la locura debe ser algo parecido, se decía,
estar encerrado en un cuerpo que no es más que una imperfecta prisión temporal,
atrapado en una definida dimensión, espacio y tiempo, mientras la mente vaga
libre, inalcanzable, lejos de las limitadas fronteras de lo material.
Varias veces evaluó la idea de consultar a un profesional, un psicólogo, pero
la descartaba sistemáticamente. No porque tuviera dudas de la interpretación que
pudieran hacer de su caso, sino porque consideraba que el hecho de estar tan
cerca, tan en contacto con la “locura” de la gente, los exponía a un alto grado
de contagio, como si esa insania mental fuera un virus peligroso y mortal que
pudiera introducirse en ellos, quitándoles la ecuanimidad necesaria para evaluar
la realidad, su realidad.
Unos días atrás, la vista de una casa en venta había sido el detonante que
había disparado en su mente una imparable sucesión de hipótesis acerca de lo que
habría pasado en ese lugar. Ecos apagados de palabras pronunciadas por los
actores de algún oculto drama comenzaban a acudir en tropel, atraídos por su
afiebrada imaginación. Pudo sentir en su cuerpo la intensidad de los
sentimientos que los habrían sacudido, traspasándolo, dejándolo exhausto,
agotado. No sabía cuánto tiempo podría soportar esa tortura alucinógena antes de
comenzar a perder la lucidez, la conciencia de su propio yo, antes de dejar de
ser él para transformarse en el protagonista de alguna historia desconocida.
Sus pensamientos volvieron al día clave, hurgando en sus recuerdos, con el
secreto afán de encontrar una salida. Estaba manejando su auto por la Avenida 9
de Julio, de regreso a su casa. Al llegar a San Juan vio que se había producido
un serio accidente. Una mujer estaba tirada en la calle. Había sido atropellada
por un auto. Parecía que aún vivía, como sostenida por la esperanza de que la
ambulancia acudiera en su auxilio.
Al verla, una incontenible sensación de tristeza se apoderó de él; la vio
indefensa, con la vulnerabilidad de los que dependen de la buena voluntad de
otros, imposibilitados de ayudarse a sí mismos.
Los primeros fantasmas llegaron.
La imaginó muerta. Imaginó su perplejidad al comprender que estaba viviendo
el último segundo de su vida, sintió la ansiedad de alguien que estaba esperando
su retorno y palpó el vacío que dejaba al no existir más.
Imaginó, sintió, palpó, sufrió.
Quedó petrificado, preguntándose de dónde había surgido esa andanada de...
¿qué?, ¿alucinaciones?, ¿ideas absurdas? No lo sabía a ciencia cierta. Pensó que
el cansancio acumulado durante los últimos días le estaría jugando una mala
pasada. Pensó. Pensó. Los bocinazos de los impacientes conductores detrás de él
lo sacaron de su ensueño.
Ese incidente fue sólo el comienzo.
Desde aquel momento su vida se transformó en un infierno. No pasaba un día
sin que fuera víctima de un suceso similar, impotente, imposibilitado de oponer
la más mínima resistencia, perdiendo gradualmente la cordura. Quería descansar,
dormir, pero no lo lograba. Las noches estaban plagadas de espectrales figuras
que lo privaban del necesario bálsamo del sueño, transformando ese tiempo en un
sinfín de cuadros de pesadilla. Se despertaba a la madrugada bañado en un sudor
frío, frío como su lecho, como su alma.
Finalmente llegó a tener miedo de salir a la calle y permanecía encerrado en
su casa para no ver, no sentir, no percibir, tratando de evitar que las
fantasías inundaran su mente por completo. Creía que lo estaba logrando cuando
la situación en la que se encontraba inmerso se transformó súbitamente en el
argumento de una nueva historia, su propia historia.
El círculo se cerraba.
Involuntariamente, la maquinaria echó a andar de nuevo.
Imaginó un hombre solo, recluido en su casa, sin contacto con el exterior,
temeroso de pensar, de estar crudamente expuesto a los embates de su fértil
imaginación, indefenso. De pronto el hombre enloquece, pierde la noción de la
realidad, se vuelve inhumano, salvaje, se aísla cada vez más en una absorta
alienación hasta que al final muere allí, en la oscuridad de su sórdida
habitación, victima de sus propios pensamientos.
Imaginó a los vecinos encontrándolo al poco tiempo, llevados de la mano del
olor nauseabundo que despediría su cuerpo al descomponerse. Los vio contemplando
en un atónito silencio los miserables restos de lo que había sido su existencia.
Triste final para una vida, se dijo.
Había enfrentado cara a cara lo que parecía ser su futuro inmediato, a menos
que se le ocurriera algo, algo, una idea salvadora. Un relámpago estalló dentro
de su cabeza y la certeza de lo que debía hacer lo sacudió con vigor,
despertándolo de su letargo. Era su última oportunidad, su tabla de salvación.
Si no resultaba estaría irremisiblemente perdido.
Desesperado, corrió hasta su estudio y se paró frente a su escritorio. Sobre
éste descansaba una vieja máquina de escribir, que casi nunca usaba. El papel
estaba amarillo por la humedad. Arrimó la silla y se sentó. Acarició la máquina
con manos temblorosas y esperó; esperó en una intensa súplica, con sus dedos
reposando sobre el expectante teclado.
Un creciente cosquilleo le anunciaba que la incontenible marea se estaba
aproximando.
Tap, tap... tap.
Lentamente primero, desenfrenadamente después, el chorro de reprimidas
emociones se derramaba sobre el teclado y él se vaciaba por completo,
descargándose, quitándose el insoportable peso que lo había atormentado ese
último tiempo.
Tap, tap, tap, tap, tap, tap, tap, tap...
Sus dedos golpeaban con rigor las teclas en un interminable frenesí de
palabras, escenas y situaciones, casi vomitadas por su mente incansable. Las
sombras chinescas se proyectaban sobre el papel en una danza sin fin, brotando
desde el recóndito lugar de su alma donde habían estado ocultas durante mucho
tiempo, cobrando vida, escapándose del oscuro encierro del que habían sido
objeto.
¿Cuánto tiempo habían luchado por conseguir su ansiada libertad? Una
eternidad. Y el momento tan esperado había llegado al fin.
El alumbramiento.
El sonido de las teclas imprimiendo cada letra era lo único que resonaba en
la silenciosa habitación.
Después de escribir la última frase y poner el punto final, quedó inmóvil,
agotado. Apartó las manos del teclado y se secó la frente húmeda. Una sensación
de alivio indescriptible lo hacía sentir leve como una pluma.
Había cruzado la línea.
Empezó a repasar una y otra vez lo que había volcado sobre el papel
amarillento, como si algún otro lo hubiera escrito, como si él mismo hubiera
sido sólo una pluma hábilmente esgrimida por la mano invisible de la
experiencia.
Comprendió que había logrado cambiar el triste final de su propia historia
por otro, promisorio, prometedor.
Sólo le faltaba el título.
En pocos segundos descubrió la clase de metamorfosis que se había operado en
él. Un nuevo ser saliendo del capullo que lo había contenido hasta ahora,
transformado para percibir el universo con otros ojos, otra mente, otros
sentidos.
El título se materializó ante sus ojos:
“El Hacedor de Cuentos”.
Carlos Donatucci
© 2003
Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 13 . Mar . 04
Comentario de: andrès mino
Email:
Pais: Mèxico
Calificación: 10
COMENTARIO: es bueno pero es muy largo
Fecha: 12 . Mar . 03
Comentario de: Pablo Barbagallo
Email: pabarbagallo@hotmail.com
Pais: Argentina
Calificación: 10
COMENTARIO: Me parecio un cuento muy interesante, comence a leerlo y no pude
parar hasta terminarlo. Ademas, como soy de Villa Martelli me gusto que se
nombrara a mi barrio.
Fecha: 28 . Aug . 02
Comentario de: Lourdes
Email: lourdes_74@hotmail.com
Pais: Mexico
Calificación: 10
COMENTARIO: Me gusto, no tengo el gusto de conocer Argentina, pero te
mantiene alerta. MUY BUENO
Fecha: 28 . Aug . 02
Comentario de: Omar
Email: mayzoro@hotmail.com
Pais: México
Calificación: 9
COMENTARIO: Me dio ganas de leerlo completo. es una historia simple, con un
buen tratamiento
Fecha: 26 . Aug . 02
Comentario de: Mario
Email: mcapasso@atanorsa.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Me gustó descubrir a mi barrio, Villa Martelli, en un muy buen
cuento. Felicitaciones y gracias.
Fecha: 05 . Aug . 02
Comentario de: Ileana
Email: guily@fibertel.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 10
COMENTARIO: Excelente policial negro, muy bien escrito además. Te felicito!
Arriba
Puntos en común |
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Al ver entrar aquel individuo por uno de los
tantos pasadizos que serpentean dentro de la villa, algunos lo confundieron
con uno de esos fanáticos religiosos que acechaban las inmediaciones.
Siempre advirtiendo del fin de los tiempos y de la necesidad de una
conversión inmediata. Al final los invitaban a reuniones de feligreses,
donde se aportaba el menor diezmo del mercado. —Debe ser mormón —arriesgó
uno de los transeúntes ocasionales.
—No. Es Testigo de Jehová —ratificó una mujer muy gorda que sostenía
varios críos de las manos.
—Quizás sea Evangelista —tiró como posibilidad un viejo sentado detrás
del grupo, y que no alcanzaba a ver nada.
Las dudas se disiparon tan rápido como llegaron. Las primeras palabras
del discurso del tipo, plantado en la improvisada plazoleta, provocaron la
huida rauda y veloz de la muchedumbre. La locuacidad del sujeto, provino de
la peor clase de los iluminados: los políticos. Para colmo de males, con un
tinte improvisadamente mesiánico.
El flacucho solitario desplegó una bandera diminuta, sostenida por una
deprimente caña tacuara. El género flameaba en dos bandas verticales cosidas
a mano. Los colores eran rojo y negro. Cualquier desubicado asociaría
aquellos colores con los del socialismo y el anarquismo. Nada más
desacertado. Estaban vinculados a la pasión de las ideas y a lo oscuro del
futuro. El único grupo que quedó inmovilizado en actitud de espera, fue el
de unos niños oscilantes entre los ocho y doce años, quienes prontamente lo
encasillaron como hincha de Ñuls.
La fisonomía de aquel personaje era inquietante. Lucía desnutrido, de
baja estatura, pelo muy corto y arremolinado. Su cara mostraba una pertinaz
diseminación de granos con pus. La boca levemente hacia adelante, y los
dientes en la misma disposición. Alguien que lo viera de perfil, lo
asociaría con un caballo deformado. Sus gafas, gruesas y anchas, superaban
el contorno lateral, dándole un aire confuso y alienado.
Al iniciar las sentencias ante el anonadado público, las reacciones
fueron diversas.
“Camaradas, la revolución está en marcha”, gritó festivo y desafiante.
No se descorazonó cuando la gente murmuró cosas inentendibles e
irrepetibles, alejándose del lugar. Se convenció de que no estaban listos
para el cambio.
Calixto Funes, estudiante crónico y reincidente de la carrera de
Filosofía por diecinueve ciclos. Se dio cuenta, a los treinta y nueve años,
de su incompatibilidad con la sociedad de la que formaba parte. Había
decidido torcer drásticamente el curso de la historia, dedicar su vida al
supremo designio de guiar la revolución a la victoria. Después de leer
bibliografía inspirativa como: En la trinchera, El proletariado como clase
gobernante del año tres mil, Convulsión y espasmos, y la gloriosa
Tentaciones de Marx en el purgatorio; se embarcó en una cruzada extensa y
demoledora en contra de la apatía y el estancamiento de las clases más
necesitadas, motor de su nueva visión de la existencia del hombre moderno.
Un fundamento desencajado, dentro de un mundo desencajado. En su afán de
modificar el statu quo de su entorno, se fue afiliando diversas fundaciones
defensoras de derechos inalienables, organizaciones en crisis constante de
identidad y de supervivencia. “Descendientes de indígenas que habitaron el
Gran Buenos Aires”, “Amigos protectores del Tucán esmeraldeño”, y el “Racing
Club de Avellaneda”, fueron algunas de las honrosas instituciones que lo
albergaron.
Su prédica se explayó por diferentes ámbitos, los cuales nunca alcanzaban
a registrar la grandilocuencia de los motivos que lo arrastraban a persistir
en sus creencias. Le declaró la guerra a todo lo establecido. En su casa, se
negó a cepillarse los dientes y a hacer la cama por las mañanas. Esto
provocó el encoleramiento de su madre. En la universidad, se opuso a
estudiar para los exámenes. Sólo escribía consignas en contra de la
dictadura escolar y algunos símbolos de dudosa obscenidad. Consideraba los
ceros que recibía como notificación, represión parcializada,
discriminatoria, y sistemática contra su persona.
Con el estandarte en alto, prosiguió con su raid proselitista. Dentro de
aquel submundo encontraría el caldo de cultivo perfecto para sus ideas más
extremas. Era su prioridad la masificación de los tentáculos que
arrebatarían el poder de las manos de los gobernantes. Éstos depositarían en
las palmas callosas, grasosas y transpiradas de la clases necesitadas la
soberanía requerida.
Sus ojos continuaron con la tarea de analizar, clasificar, categorizar, y
catalogar a los posibles adeptos a su noble causa: salvar a la Nación de las
turbulencias y delirios de la clase política. En su mente había dado
creación a un limbo de peligroso aspecto: hordas de comunes autogobernados
en independencia absoluta del resto de los mortales, la reinstalación del
trueque como fuente de comercio, eran sólo algunos de sus postulados más
intransigentes. Pero para ello había que conseguir seguidores que
canalizaran su alegato social y revolucionario. Sin dudas esto lo
catapultaría al poder, pero se conformaba con un busto de bronce en una
esquina de Plaza Constitución.
En la caminata se introdujo aún más dentro de los pasillos, que no tenían
dirección ni tampoco un fin aparente. Portaba su lanza cruzándole el pecho,
la cual le tapaba parcialmente el gesto adusto del “Che Guevara”. La había
conseguido en un saldo, en un conocido shopping de la zona de Avellaneda.
De una sumatoria de chapas, acumuladas una encima de otra sin un orden
predeterminado, le llamó al atención el movimiento de una cortina de
arpillera. El continuo vaivén era provocado por una hilera de chicos de
distintas edades. Después de contar siete, vio salir a un morocho
gigantesco. Las dimensiones personales del sujeto se esparcían hacia arriba
y los costados.
“Ese es un hombre productivo”, afirmó Calixto. No le extraño que se
levantara a la una de la tarde. “Debe ser la depresión de la falta de un
trabajo digno”, pensó casi ofuscado. Sin darle tiempo a que terminara de
desperezarse, lo encaró con el convencimiento de convertirlo en el segundo
de su cadena de mando.
—Usted es el hombre que necesito —exclamó sin lograr impresionarlo.
Desde un estiramiento de los codos, apuntando al cielo, y con las manos
contraidas en puños y cercanas al cuello, el recién despierto soltó una
estruendosa flatulencia. Los aromas se confundieron con los perfumes de un
arroyo cercano, haciéndola pasar ‘casi’ desapercibida.
—Tiene todo el aspecto de líder que estoy buscando —vapuleó verborrágico
Calixto —imagínese, nuestra comunidad se encuentra azotada por el flagelo de
la penetración cultural. Los jóvenes están en una situación desquiciada
dentro de caminos irregulares alternativos. No tienen guía. Necesitan gente
con espíritu de conducción y sacrificio.
Al hombre no le gustó mucho la palabra sacrificio. Lo hizo notar con otro
gas sonoro mientras se rascaba los aplastados rulos y continuaba con sus
contoneos post cama.
—Establecer una revolución es sociológicamente viable —prosiguió con
vehemencia y agitando en alto una de sus manos, pues en la otra sostenía
elevada su insignia —vea que clase de televisión tenemos en estos tiempos.
Mire lo lascivo de las radios y pasquines que se interponen en nuestras
orejas y oídos. Basura de propaganda meramente oficialista —extendió el
índice hacia el celeste y luego lo contrajo en señal de advenimiento divino
—es tiempo de transfigurar las consecuencias, convertirlas en el despegue de
una hermandad justa y proletaria.
Ya repuesto del ensueño, pero aún con lagañas en los ojos, el recién
desayunado observó al orador como un estudiante de Biología a un sapo. Con
el desconocimiento que vuelve venerables las cosas, le preguntó:
— ¿De qué carajo estás hablando? —al terminar la frase, un eructo lo
asaltó. Le dejó el sabor de las milanesas con mate que había comido antes de
irse a dormir.
—De la humillación irreparable y subliminal que recibimos todos los días.
Del robo de los manjares de la vida y de los imaginativos programas para
alterar la realidad. Yo estoy decidido a hacer florecer la riqueza perdida.
Juntos podríamos hacer mucho.
El recién desvelado no alcanzó a comprender muy bien el significado de
todo el tumulto de oraciones. Pero la simple aparición de las palabras
‘riqueza’ y ‘mucho’, bastó para que el cerebro multiplicara las
connotaciones. En un gesto de concentración esmerada, cruzó los brazos
delante del cuerpo, arqueó el cuerpo levemente hacia atrás, levantando y
estirando a la vez los dedos de los pies contenidos dentro de las ojotas.
Abrió la boca como para balbucear algunas pretensiones, pero la
electrificación instantánea del aire se lo impidió.
“¡La cana!”, atronó alguien que escapaba como lombriz de una gallina. Los
gritos e insultos llenaron la villa de corridas y tropezones. Las fuerzas
del orden buscaban a un tal “alias Pata de Rana”, un parroquiano que se
había mudado hacía tres años atrás a un asentamiento de González Catán. Con
el visible error de desinformación a cuestas, los uniformados arrestaron a
dos menores por portación ilegal de una caña de pescar.
Tanto Calixto como el interlocutor se habían fugado separadamente por los
contornos del caserío, en estrepitosa y afanosa carrera. Ambos estaban
convencidos de ser los causantes de esa febril redada. Casualmente se
encontraron en la ribera del mugroso cauce de no se sabe qué líquido.
—Se da cuenta qué atropello —dijo bufando Calixto —apenas hemos formado
una coalición opositora y nos tiran todo el sistema represor encima. Nos
temen. Es signo que estamos en buen camino.
El morocho, que oficiaba de guía involuntario, se detuvo frente a una
bifurcación de la senda.
—Mire maestro —le dijo dándose vuelta, y mirándolo con toda la
circunferencia de sus ojos negros inmensos y penetrantes —necesitaría algo
de efectivo. Ando escaso. Usted comprende, la clandestinidad, la causa. Lo
tomaría a modo de adelanto, o como alguna esponsorización.
Calixto tragó saliva, el sonido de la tráquea sin lubricar, resultó agudo
y deforme. Temblorosamente extrajo un billete de veinte pesos que su madre
le había dado para comprar alimento balanceado para ornitorrincos. Se lo
acercó, la manaza de su irregular lugarteniente no perdió tiempo en tomarlo.
Con el billete en la mano se echó a correr por el sendero de la derecha.
—¿Cuándo vamos a encontrarnos? —alcanzó a preguntar Calixto.
—En cualquier lugar que el capitalismo nos junte —contestó
apresuradamente.
Después de haber escuchado esa respuesta, sonrió. Feliz, tomó el sendero
de la izquierda.
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Fernando Olszanski
©2002
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Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 07 . Apr . 03
Comentario de: blas
Email:
Pais: mexico
Calificación: 9
COMENTARIO: la ironia esta presente de buena manera en este cuento, creo que
el autor juega a provocar y lo logra por las dispares reacciones que genera. ahi
es donde radica su exito. bien.
Fecha: 06 . Apr . 03
Comentario de: solania
Email: osirissanchez@cantv.net
Pais: venezuela
Calificación: 5
COMENTARIO: este cuento es muy
bonitoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
de un ornitorrincooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo......
Fecha: 13 . Mar . 03
Comentario de: Javo
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 9
COMENTARIO: que buen clima! merece la pena ser tenido en cuenta
Fecha: 15 . Feb . 03
Comentario de: adriana
Email:
Pais:
Calificación: 8
COMENTARIO: si sirve de algo. a mi me gusto
Fecha: 09 . Jan . 03
Comentario de: Javi
Email:
Pais: argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: buen criterio en la ironia, el autor mezcla muy bien el sarcasmo
y la ridiculizacion de los iluminados.
Fecha: 26 . Nov . 02
Comentario de: gabriela
Email:
Pais: chile
Calificación: 9
COMENTARIO: Creo que mas alla de laideologia de cada uno, hay en el autor un
buen camino para ridiculizar a los iluminados, los latinoamericanos tenemos
demasiados, y es bueno que se los muestre tal cual son y desnudarlos, que es una
forma de desnudarnos tambien
Fecha: 04 . Oct . 02
Comentario de: isa
Email: yemsi"
Pais: España
Calificación: 8
COMENTARIO: ni caso a las malas criticas. Hay literaturas de muchos tipos y
todas son muy respetables. La ironia es un arma literaria usada por muchos y
aclamada por los mas grandes.
Fecha: 05 . Sep . 02
Comentario de: Onetti
Email:
Pais:
Calificación: 5
COMENTARIO: Llevo bastante tiempo siguiendo este lugar de cuentos y nunca
había escrito un comentario. He leído cuentos mejores y cuentos peores, sin
embargo, la mayoría me parecieron honestos. Siento decir que este no es el caso.
La historia tiene como eje la descripción, irónica, caricaturesca, de un
personaje (Calixto), que carece de la textura y la profundidad que brinde al
lector la oportunidad de identificarse o repudiarse en ese personaje. Y me
parece que esto es así porque la intención del cuento (toda literatura es una
intención, siempre)es únicamente ridiculizar actitudes e ideas que el autor, me
temo, ni siquiera conoce bien. El humor, si es honesto, siempre parte de un poso
de amargura ante la vida y, sobre todo, de la autocrítica y la burla de uno
mismo. En este caso no encuentro esa honestidad de la risa sana. Después de leer
me queda la impresión de que al fondo, allá donde se oye la voz del narrador,
sólo resuena la risa del escéptico, del que no mueve un dedo porque nada cambie
y, lo que es aún peor, opina sobre cosas que no entiende. La ficción literaria,
para mi, es algo mucho más complejo que una ironía y una metáfora política
efectista, como es el caso del final de este cuento. La capacidad de matizar,
revelar nuevos aspectos del mundo, poder revolcarse en toda la gama de grises
sin caer en el fácil Blanco-Negro (característico de los políticos), es una de
las cosas que da entidad a una obra literaria. Hay una gran diferencia entre un
cuento que tenga de fondo un tema político y un mal chiste político con forma de
cuento.
Fecha: 08 . Aug . 02
Comentario de: raul Avila
Email:
Pais: USA/ Costa rica
Calificación: 10
COMENTARIO: Buen manejo de la ironia, con lo dificil que es hacer humor en
literatura! sigue asi, estas en buen camino.
Fecha: 05 . Aug . 02
Comentario de: Ileana
Email: guily@fibertel.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 9
COMENTARIO: Muy bueno, buen manejo de la ironía y el humor. Una buena pintura
de los personajes, además. Felicitaciones.
La sagrada familia
Cuánto hacía que no venía a misa, qué sé yo, años, siglos, no está mal la
iglesia, nada mal por cierto, bastante lujosa, también, con lo que cobran la
cuota del colegio, lindo curro tienen los curas, acá sí que entra guita a
paladas, pero la nena se lo merece, si me quejo de la nena sería de puro gusto,
siempre me dio satisfacciones, creo que desde el jardín que viene acá y ahora ya
está por terminar el secundario, parece mentira, no, este año no, el año que
viene me parece que termina, tengo que preguntarle, y esta mañana insistió tanto
para que viniéramos, se encaprichó y para colmo nos trajo volando, nos apuró
para ocupar el primer banco y por cierto que no me gusta nada, me parece que me
abrigué demasiado, me puse lo primero que encontré de la bronca que tenía,
encima hace un calor de la puta madre acá, es un infierno este lugar, uy,
perdón, se me escapó, en fin, perdón pero es cierto, qué manera de transpirar, y
él también transpira, jovencito el cura, mirá vos, con la pinta que tiene se
vino a meter de sacerdote, no será maricón, digo yo, se debe haber dado cuenta
de que es la primera vez que vengo, no me quita la vista de encima, a lo mejor
es una idea mía, allá del otro lado la veo a Marcela, qué linda se vino la
guacha, menos mal que al menos está ella también, cada tanto me mira y se hace
la boluda, claro, con el marido de un lado y el hijo del otro, no hay nada que
hacerle, es otro nivel, qué calidad de mujer, nada que ver con Susy, Susy no es
mala, no, mala no es, pero en la cama Marcela le saca un campo de ventaja, es un
fuego en la cama Marcela, esta noche la llamo sin falta a ver si arreglamos
algo, la semana pasada no pudimos vernos, ese cornudo que no se fue a ninguna
parte, y hablando de ver, la miro y la verdad es que tengo que reconocer que la
nena está linda, hacía rato que no le prestaba atención, cómo creció, de golpe
creció, desarrolló un cuerpito que vamos a tener que cuidar, tan bonita que en
cualquier momento se me pone de novia, un día de estos voy a hablar con ella,
antes de que algún atorrante de los que nunca faltan le ponga una mano encima,
lo mato, si lo agarro lo mato al turro como quiera que se llame, o que le hable
la madre mejor, sí, tal vez convendría no meterme, esas cosas se hablan mejor
entre madre e hija, qué carajo dijo el curita este, no le entendí casi nada de
lo que dijo hasta ahora y eso que lo tengo cerca, claro que mucha bola no le di,
y sigue mirando para este lado, por qué nos pusimos en la primera fila, digo yo,
eh, y por qué se la agarra conmigo si la iglesia está hasta la manija, la verdad
que es joven, demasiado tal vez, debe ser nuevo en la parroquia, le tengo que
preguntar a la nena, o a Susy, o no, mejor le pregunto esta noche cuando le
hable a Marcela, ella viene seguido y debe saber, ah, claro, ya entiendo, todos
se arrodillan, hay que arrodillarse entonces.
Reconozcamos nuestros pecados.
Qué vergüenza terrible qué papelón este inútil de Osvaldo la facha de ciruja
que se trajo una vez que viene a misa porque la nena se puso como loca se
encaprichó y le pidió tanto esta mañana y se viene hecho un croto a la iglesia y
justo acá adelante de todo el mundo ni siquiera se afeitó un poco y encima con
esa panza que tiene por favor nada que ver con Pablo qué turro la percha que
tiene y todo lo demás que lleva bien escondido para mí solamente para darme a mí
dale Pablo mirame por favor Pablito querido que Osvaldo está dibujado no
existe... pero no hay caso Pablo no me mira es repiola el guacho el hijo es
parecido no estaría nada mal que la nena le echara el ojo lástima esa engrupida
de Marcela que no se le despega lo tiene agarrado del brazo si supiera esa nariz
parada frígida de mierda flaca escuálida reventada pero lo importante lo que me
alienta es que me prometió que me iba a llamar y él sí que no me falla nunca
siempre listo me dice siempre y es verdad vamos dale dale Pablito amor llamame
esta noche sin falta a la hora que vos sabés que tengo tantas cosas para
contarte decirte por ejemplo qué caliente me tenés no lo puedo creer tanta
calentura a esta altura del partido que aunque no se lo diga igual se da
cuenta... ay ay no sé qué le pasa ahora a este curita no se le entiende nada lo
que dice parece nervioso hoy otras veces se lo ve tan sereno y tan claro para
hablar será este calor del demonio acá adentro no hay nada que hacerle demasiado
joven le falta experiencia si se debe haber recibido y lo habrán mandado
enseguida para acá cuánto hará que vino un año más o menos me parece que poco
después del incendio ... lo que me llama la atención es la insistencia de la
nena que no que teníamos que venir los tres a misa que la familia y que los tres
juntos y qué sé yo todo lo que dijo sobre todo para convencerlo al cabezón del
padre y es raro porque siempre quiere venir sola y cuando la acompaño que sé que
también va a estar Pablo le da una bronca que ni me habla ni me mira por la
calle será que quiere encontrarse con algún amigo a la salida porque ya me la
veo venir un día de estos se aparece en casa con un noviecito y bueno yo a su
edad ya había tenido mis lindos asuntitos... mejor ni acordarme qué metida de
pata hice al quedarme con Osvaldo... ufa padrecito de juguete ya lo escuché y
qué le vamos a hacer parada no me puedo quedar pero qué macana se me va a
arrugar la pollera.
... y no nos dejes caer en la tentación...
Y bueno, ya no hay retorno y no me arrepiento. De nada me arrepiento, las
cosas simplemente suceden. Me dieron trabajo, por un momento pensé que iba a ser
imposible lograrlo, papá sobre todo que no quería saber nada de venir, pero los
convencí, vinieron y acá estamos los tres, como cualquier familia normal. Va a
ser jodido, se van a poner mal y lo lamento por ellos, no habrán sido los
mejores pero son los míos. Lo hecho, hecho está y lo peor sería andar con
mentiras, eso no me lo quita nadie de la cabeza. Cuando termine la misa les
vamos a hablar, así lo arreglamos la semana pasada con Julián luego de discutir
bastante, se lo hice jurar por Dios y todo. Porque yo el hijo lo voy a tener. No
fue producto de una calentura del momento, Julián jura que me quiere y yo le
creo. Claro que me quiso hacer desistir y eso me dolió mucho, no era lo que
esperaba de él, pero bueno, me pidió que lo pensara y lo pensé. Es el padre y lo
amo, siempre hice lo que él me pidió pero esta vez me puse firme, ni un paso
atrás, ni loca aceptaría hacerme un aborto. No nos podemos casar, no están dadas
las condiciones, mala suerte, el futuro dirá. Te estoy mirando, no te hagas el
distraído, qué lindo sos Julián, cuánto te quiero mi amor imposible. Por qué
digo imposible, quién te dice que cuando lo vea al pibe se anime a dar el paso,
porque va a ser un varón, seguro, y va a saber quién es su padre, no podría
soportar que viviera en el engaño. Tal vez se palpiten algo los viejos, pero no
creo, si casi nunca hablamos, muy poco hablamos, eso está mal, lo reconozco.
Parecen inquietos, no se dan cuenta pero se mueven en su lugar, se la pasan
mirando a la gente de la otra fila, mamá se vistió como nunca y está toda
colorada, uy, y el viejo ni sabe lo que hacer, si jamás viene a misa, para peor
me lo traje acá adelante, me imagino lo que estará pensando, pobre, está
gordito, cómo transpira, ahora me mira como si recién me conociera, como si me
estudiara, sí, mirame bien, soy tu hija, papá, la que tuviste en brazos, a la
que le calentabas la mamadera y le cambiabas los pañales, sucede que crecí y no
te diste por enterado. Y a mí antes tampoco me gustaba venir a la iglesia, me
tenían que arrastrar a la fuerza, me acuerdo cómo puteaba por lo bajo porque me
obligaban a venir. Cómo cambian las cosas. Por eso mismo, con el tiempo las
cosas cambian, y yo tengo todo el tiempo del mundo, y con mi hijo a mi lado la
vida va a ser distinta. Ojalá se le parezca, que tenga esa cara angelical de mi
Julián. Ay, Julián, qué nervioso estás hoy, vos siempre tan seguro, con tanta
facilidad de palabra, no me vas a decir que es por el calor, pero quedate
tranquilo, ya te entendí, conozco tu rutina, querés que me arrodille, te gusta
verme de rodillas.
Por mi culpa, por mi gran culpa.
Mario Capasso
©2002
Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 23 . Jul . 02
Comentario de: Graciela María
Email: gracielamaria45@hotmail.com
Pais: México
Calificación: 6
COMENTARIO: La falta de puntuación, que en el caso de esta historia resulta
indispensable, hace que la lectura sea cansada. Terminé de leerlo más por
disciplina que por gusto, pero sentí ganas de botarlo en la primera parte.
Fecha: 22 . Jul . 02
Comentario de: Karina
Email:
Pais: Colombia
Calificación: 8
COMENTARIO: ES UNA HISTORIA CON UN BUEN ARGUMENTO AUNQUE EN ALGUNS OCACIONES
TIENDE A SER MONOTONO Y EL LECTOR PUEDE CANSARSE ESO PUEDE SER DEBIDO A LA FALTA
DE PUNTUACION DEBIDAMENTE COLOCADA, PERO DE RESTO TIENE UNA BUENA TRAMA E
INESPERADA, ESO ESTA BIEN....
Fecha: 13 . Jul . 02
Comentario de: Marlu
Email:
Pais: Perú
Calificación: 5
COMENTARIO: El cuento es mas o menos de mi agrado. Esta flojo. No tiene
signos de puntuacion. Le falta eso que hacer que lector se mezcle en la trama.
Pero igual sigue adelante y a lo hara mejor. Suerte.
Fecha: 29 . Jun . 02
Comentario de: lucia
Email: luzcanel2000
Pais: Paraguay
Calificación: 10
COMENTARIO: Es un cuento muy bien logrado y me gustó su estructura, la
historia narrada por trespersonajes en primera persona, revela muchaperspicacia
de parte del autor al hacernos conocer lo que piensan cada uno de ellos. Mario,
escribí,no seas rencoroso
Fecha: 09 . Jun . 02
Comentario de: Juan Carlos
Email: juancar@nova.es
Pais: España
Calificación: 8
COMENTARIO: Desde la primera pagina me enganchó. Su estructura a la vez que
compleja es audaz y el interes aumenta con cada palabra, cada frase, cada
parrafo, nada sobra y nada falta.
Fecha: 05 . Jun . 02
Comentario de: EDUARDO RIVERO R
Email:
Pais: MEXICO
Calificación: 8
COMENTARIO: ME GUSTO COMO FUE NARRADO, PUES TENIA ALGUNAS PARTES COMICAS, Y
APARTE UN POCO DE RIVALIDAD
Fecha: 05 . Jun . 02
Comentario de: EDUARDO RIVERO R
Email:
Pais: MEXICO
Calificación: 8
COMENTARIO: ME GUSTO COMO FUE NARRADO, PUES TENIA ALGUNAS PARTES COMICAS, Y
APARTE UN POCO DE RIVALIDAD
Fecha: 03 . Jun . 02
Comentario de: Rammses-zkb
Email: rammses_zkb@hotmail.com
Pais: México
Calificación: 8
COMENTARIO: Esta muy bien este cuento. Tiene la suficiente trama, muiy
interesante y sobre todo muy bien. eslo que pasa regularmente hoy en día.
Fecha: 06 . May . 02
Comentario de: Juan
Email:
Pais: Argentina
Calificación: 5
COMENTARIO: Está plagado de lugares comúnes y frases hechas. No participo
para nada de la estética del costumbrismo argentino. Me parece un lugar que ha
sido demasiado transitado por novelas y series de televisión contaminadas por
estos mismos personajes chatos y mediocres;por las mismas anécdotas anodinas e
insulsas. La buena literatura merece un poco más de esfuerzo amigo, esmerate un
poco más.
Fecha: 26 . Apr . 02
Comentario de: JManuel
Email: hcsnemrebu@yahoo.com
Pais: Mexico
Calificación: 10
COMENTARIO: Como tus cuentos anteriores este tambien me gusto Mucho! Me gusta
tu narrativa y el tema me parecio francamente muy interesante, ironico y en
cierto grado comico. Felicidades! Sigue escribiendo.
Fecha: 23 . Apr . 02
Comentario de: reme
Email: zuruaga@hotmail.com
Pais: españa
Calificación: 7
COMENTARIO: entretenido y ¿por qué no hay comas en el dialogo de la madre?
Fecha: 21 . Apr . 02
Comentario de: gabriel
Email:
Pais: argentina
Calificación: 5
COMENTARIO: el estilo ya lo transito osvaldo soriano con mejor suerte no
aporta nada a la critica que se le hace a la iglesia es facilista e inexpresivo
Fecha: 18 . Apr . 02
Comentario de: Norberto Olaizola
Email: nor_olaizola
Pais: Argentina
Calificación: 9
COMENTARIO: Me parece una ofensa gravísima a la moral cristiana... ¡Y está
bien! ¡Muy divertido! (Lo de la moral cristiana no se lo tomen en serio, ¿eh?)
Felicitaciones
Fecha: 17 . Apr . 02
Comentario de: Pedro Alfonso Gonzalez
Email: goojpeal@hotmail.com
Pais:
Calificación: 10
COMENTARIO: Excelente texto, bien contado, bien estructurado y mejor
redondeado. El tema, es antidiluviano, pero eso no importa. El texto enriquece
con tres voces. Muy bien.
Fecha: 06 . Apr . 02
Comentario de: Marina
Email:
Pais:
Calificación: 5
COMENTARIO: Mal gosto , enfadonho, cansativo
Fecha: 30 . Mar . 02
Comentario de: John Posada
Email: Nubarron@hotmail.com
Pais: Colombia
Calificación: 8
COMENTARIO: Feliz con el relato; me transportaste a la escuela de mi infancia
y a la rebeldía de mi adolescencia. Me gustó tu cuento.
Fecha: 29 . Mar . 02
Comentario de: Carmen
Email:
Pais: Espana
Calificación: 6
COMENTARIO: Me molesta la prolijidad de tus exposiciones, porque podrias
decir lo mismo en menos tiempo. No nos olvidemos que la verdadera naturaleza del
cuento exige esa brevedad.
Fecha: 28 . Mar . 02
Comentario de: Ileana
Email: guily@fibertel.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 9
COMENTARIO: Un cuento transgresor a nuestras tradiciones educacionales, te
felicito por ello, valiente exposición, sin pelos en la lengua, excelente
pintura de una realidad más común que lo que piensa la mayoría. Bien
estructurado a partir de las tres voces, es posible que dé lugar a la polémica,
bienvenida sea, "ladran, Sancho, señal que cabalgamos".
Fecha: 26 . Mar . 02
Comentario de: claudia
Email: cbenedetti@atanorsa.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 9
COMENTARIO: Cuando lei tu cuento me entusiasmo mucho la trama, la verdad que
capturo mi atencion pero no me gustan los finales precisos me quede con un gran
signo de interrogacion. Eso no implica que el cuento esta verdaderamente
fantastico como todo lo que leido de vos, mi humilde consejo es segui
escribiendo que es lo tuyo. Exito
Fecha: 26 . Mar . 02
Comentario de: Manuel
Email:
Pais: España
Calificación: 10
COMENTARIO: Me ha encantado, de verda. NO sólo por la trama, sino por la
combinación de esas tres voces en primera persona. Y el giro final, por
supuesto.
Fecha: 26 . Mar . 02
Comentario de: Edu
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Pais:
Calificación: 5
COMENTARIO: ¡No me gustó para nada! Sé y comprendo lo que el autor intentó
hacer, pero opino que no funcionó.
Un viaje desprolijo
No son tan prolijos como dicen los libros, dijo Saverio en voz alta, mientras
observaba una bandada de patos negros que chapuceaban una "v" en el cielo.
Viajaba solo por la ruta. Encendió las luces del auto por costumbre más que
por necesidad y en el momento que lo hizo descubrió que la tarde se había hecho
noche. Con desparpajo pensó sino había sido el causante del cambio. Es más
especuló, desde una vanidad sin límites, si todos los fenómenos naturales se
producían cuando operaba un botón o una llave determinada. Sonrió pensando en
ello, mientras el pasacasette reproducía Serenata a la luz de la luna, ejecutada
por el propio Glenn Miller y la computadora del tablero declaraba 7° C, para la
tarde invernal.
Afuera, el viento cacheteaba los árboles y las primeras estrellas brotaban
desde la oscuridad.
Mientras el auto se deslizaba como sobre una alfombra pensó que todavía le
restaban tres horas para llegar a destino. Había decidido, por primera vez,
dejar unos días a su familia y descansar solo frente al mar. Con esa imagen
dibujada en su mente, sintió que una calma agradable lo arrebujaba. Fue en ese
momento cuando con las palmas de sus manos, acompañó el final de "Collar de
Perlas", la vieja canción que Miller había dedicado a su esposa. Al soltar el
volante, el vehículo comenzó a deslizarse peligrosamente hacia la banquina. Sin
querer sus ojos recorrieron el velocímetro que marcaba 130 Km por hora. Luego de
una gran confusión de movimientos volvió al camino.
El auto había dibujado una "s" desprolija en la autopista.
Cuando recuperó el control y la respiración, tomó conciencia que la muerte
también está al lado del que disfruta de la vida como él hasta ese momento.
Hay veces en que es bueno estar solo, pensó mientras miraba por el espejo
retrovisor y su corazón sumaba unos cuantos latidos más.
Cuando el casette automáticamente se dio vuelta y comenzó "Adiós a los blues",
lo asaltó el recuerdo de Glenn Miller y su inexplicable desaparición.
Un pequeño avión que partía desde París, una tormenta y el mar que los
deglutía. Nadie jamás los encontró.
Saverio ahora iba hacia el mar y en un segundo se le habían mezclado en su
espíritu, la vida y la muerte. Padeció angustia mientras cavilaba que no es
bueno que el hombre esté solo y menos en una ruta desierta. Cuando se escucho
decir esto último, tomó conciencia que hacía unos instantes pensaba lo contrario
y comenzó a reír festejando haber zafado de un accidente que podía haber sido
fatal.
Al poco tiempo, la música lo acariciaba y la oscuridad parecía tragar el
automóvil.
Lejos y adelante, surgieron dos débiles luces rojas. Extrañamente no
coincidían con la recta del camino, más bien parecían estar sobre el campo y a
veces daba la impresión que no tocaban el piso, como si estuvieran en el aire.
No obstante, pensó, es posible que más adelante haya una curva y que la ruta
esté elevada. Sumó velocidad para acercarse a las luces y no le llevó mucho
tiempo ya que el pequeño auto que de eso se trataba apenas se movía. Era un fiat
600 viejo y rojo, completamente ocupado, al que pasó como una exhalación. Un
auto igual al primero que tuve en mi vida, pensó Saverio sonriendo, mientras se
apoltronaba en la cómoda butaca.
Algunas nubes negras como algodones deshilachados ensuciaban por momentos el
cielo, que ya aparecía casi blanco de estrellas.
La ruta era la misma y el paisaje se repetía. Las líneas del piso se
transformaban en blancas entrecortadas, completas, dobles o viraban al amarillo
en alguna curva; sin embargo la temperatura había bajado y una suave, dulzona
tristeza, lo dominaba mientras la pluralidad característica de los cuatro
clarinetes de la orquesta de Miller tocaba "St. Louis Blues".
No se puede sentir tristeza en el paraíso, meditó, mientras advertía que
nuevamente estaba solo en la autopista.
Así como así, imaginó que aquellos viejos fantasmas infantiles iban aparecer
con sus caras repulsivas por las ventanillas o que alguien lo acompañaba detrás
de él o en el piso de atrás y que en cualquier momento lo habría de asaltar
tomándolo del cuello.
Un temor inmediato e inexplicable se apoderó de Saverio. Sintió desasosiego.
Todo esto meditaba cuando alcanzó a ver en la lejanía dos nuevas luces rojas
aunque un poco más grandes. Esta vez aceleró con el propósito de acercarse, casi
se diría en la desesperada búsqueda de compañía. En contados minutos, ya que
viajaba en un auto moderno y veloz, estuvo cerca de aquel Peugeot 403 negro que
lentamente había comenzado a girar hacia la derecha, para perderse en la
espesura de un camino de tierra bordeado de eucaliptos fantasmales. Cuando
alcanzó a percibir que cuatro personas lo abordaban y que ese era el segundo
auto que había tenido en su vida, un leve cosquilleo le arañó el estómago.
Recordó aquella vieja catramina con olor a aceite mal quemado, con el que los
cuatro que componían su familia viajaban por la misma ruta hacia el mar. Un
tiempo lejano de extrema felicidad en el que el deseo de vacaciones se unía a la
aventura de viajar con un auto viejo que nunca se sabía si podía llegar a
destino.
-Lo único que falta ahora es que aparezca el Fiat 1600 bordó, que tuve
después del Peugeot, dijo, Saverio, en medio de una carraspera nerviosa.
Esta vez las luces que le llamaron la atención estaban detrás de él.
Correspondían a un auto que venía más rápido y que en pocos minutos pasaría a su
lado. Aminoró la marcha para esperarlo y cuando estuvo a la par constató que se
trataba de un Renault 12 blanco con cuatro personas. Los vidrios estaban
empañados por el frío y era imposible ver en detalle su interior. Sin embargo,
por las siluetas, intuía que se trataba de dos personas mayores adelante y dos
niños detrás. Tuvo un pequeño sobresalto cuando se acordó que él también había
tenido un Renault 12 blanco.
Un rayo que garabateó el cielo en el horizonte le anunciaba que se dirigía
hacia una tormenta.
Luego del momento de distracción, advirtió que el Renault se había detenido
en el camino. Como era imposible retroceder tuvo que, a los pocos instantes,
olvidarse de él.
El sonido de una gotas de lluvia sobre el techo, reemplazó la música del
casette que había concluido. Las nubes borraron las estrellas y el ruido de un
trueno desgarraba la noche. Solo quedaba una hora de viaje y no valía la pena
parar.
La tormenta comenzaba a ser intensa. Apenas se alcanzaba a ver a pocos metros
hacia adelante.
Distorsionadas por la lluvia, lejos, alcanzó a divisar dos nuevas luces rojas
que brillaban intensamente y que por momentos desaparecían.
Recordó el consejo de manejar a la defensiva y apretó el volante con fuerza.
Estaba tenso. A pesar de no quererlo estaba cada vez más cerca del auto que
ahora reconoció como un Escort azul. El último coche que tuve antes que éste
pensó Saverio, mientras una gota de transpiración rodaba por su frente.
Entonces tuvo una extraña premonición. Tenía la impresión que algo muy
importante habría de pasar. La tormenta, la desaparición de Glenn Miller, la
casualidad del encuentro con sus autos viejos, sus extraños ocupantes, todo, le
comenzó a sonar como un anuncio, un presagio.
Se le helaba la sangre de solo pensar que quizás se tratara de una despedida
de la vida, quizás un camino hacia la muerte.
Con la intención definitiva de desenredar esta serie de acontecimientos y
casi al límite de la velocidad, se puso a la par del auto misterioso.
El velocímetro marcaba 160 Km por hora cuando lo alcanzó. Se alineó
ventanilla a ventanilla y entonces observó como una mano comenzaba a limpiar el
vidrio empañado del lado del conductor. Parecía un tierno saludo. Grande fue su
estupor cuando la persona que manejaba lo miró fijo y le sonrió cariñosamente.
Era él mismo, con muchos años menos. Adentro, su mujer y sus dos hijos,
ajenos y divertidos, reían desaforadamente.
De pronto el Escort aceleró y naufragó en la lluvia y en la noche.
Fue precisamente en ese instante en que Saverio levantó los pies del
acelerador y su auto comenzó a deslizarse de costado hasta completar un primer
trompo en el centro de la calzada. En la segunda vuelta le pareció que el final
de su vida había llegado. Pero en la tercera, apretó alternativamente los frenos
y pudo dominar la máquina en medio del campo.
Allí permaneció por largo tiempo de espaldas a la ruta mirando el negro
horizonte.
De pronto, como un relámpago, una idea lo iluminó. Habría de seguir vivo,
porque recordó que en la secuencia de aparición de sus autos viejos, faltó uno:
el Fiat 1600 bordó.
Así como el viento despejó las nubes, su tristeza desapareció.
Los presagios también suelen ser desprolijos, razonó Saverio, en voz alta,
mientras una estrella fugaz rayaba el cielo nuevamente despejado.
Osvaldo Santoro
©2001
Comentarios al cuento seleccionado
Fecha: 01 . Jul . 02
Comentario de: Nicolás Mateo
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Pais:
Calificación: 9
COMENTARIO: SORPRENDENTE Por lo inesperado del final y por la fluidez del
relato. El clima de ruta es perfecto. Disfruté al leerlo. Abrazo. Y por más!!!!
Fecha: 20 . Feb . 02
Comentario de: Rubén García
Email: rubenrub48@hotmail.com
Pais: mexico
Calificación: 9
COMENTARIO: Felicidades. No es fácil, estar en un sólo sitio, aunque se mueva
y entretener al lector y sobre todo tenerlo en suspenso. está bordado con muchos
símbolos. l a música de Gleen Miller, su vida, su desaparición. el camino que
seguramente siboliza la vida que recorrres,los carros que dejas, la familia, los
cambios súbitos de humor y de manera de pensar y de ser se remata un final no
esperado. Tal vez lo haría mas corto. La prosa agil. Me gustó
Fecha: 11 . Feb . 02
Comentario de: Rocío
Email: -
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: ME gusto mucho el cuento. es muy original y, unq fantasioso, no
deja de ser realista. Me fascinó.
Fecha: 31 . Jan . 02
Comentario de: Manuel
Email: hcsnemrebu@yahoo.com
Pais: Mexico
Calificación: 9
COMENTARIO: No esperaba el final, se veía predecible
pero como comentan anteriormente le diste la vuelta. Tu narrativa entretiene
y atrapa. Lindo cuento.
Fecha: 11 . Dec . 01
Comentario de: Ileana
Email: guily@fibertel.com.ar
Pais: Argentina
Calificación: 8
COMENTARIO: Muy bueno. Cuando todo hacía suponer un final previsible, lo
diste vuelta! Buena magia, te felicito!
Fecha: 06 . Dec . 01
Comentario de: DANIEL
Email: poetadebelgrano@hotmail.com
Pais: ARGENTINA
Calificación: 9
COMENTARIO: MUY ORIGINAL, Y MUY BUENO, CON UN FINAL QUE SORPRENDE, MIS
FELICITACIONES AMIGO.
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