Avispa Nº 24 - Poemas

Prefacio y Alucinación


diseñar un alfabeto
hermético
casi sin letras

volver a la memoria
hacedora de mitos
y enseñar el fuego

inventar perfume
luego de cenizas
bebiendo lluvia

así descoser el aire
con nuevos náufragos

sólo un verbo
sólo un mandamiento.
 

Víctor Clementi
(Mar del Plata)

LA CONSTANTE ES QUERER

No supe atreverme a querer
no quise atreverme a saber

Amparo Mom nunca diría «lloré sin querer»
(nos reveló, mientras quería, Norah Lange)
Amparo Mom nunca lloró sin querer

En el exilio

¿usted lloró sin querer
ante un mate espumoso?

¿Quería usted
cuando lloraba sin querer?

¿Quiso usted cuando quería?
¿Tal vez quiso cuando no quería?

(Sin querer bostezó

y se durmió)

¿Usted lo dijo sin querer?

Rolando Revagliatti
(Buenos Aires)

AMENAZA LLOVER


Está ladeado el corazón
de sostener
la maraña apretada de la hiedra.

El viento golpea cicatrices
al derramar sabor a río
por los hombros.

Se comprime la pena
en los cuadros del film
que atrae
al ojo torpe
por atrapar un átomo
de ese hálito fiel a la memoria.

Y aunque escampe mañana
amenaza llover
siempre en diciembre.

Silsh  

Seducción Borgoña

Sentir que la copa contiene el ser
en el sublime instante de beberla.
Iluminar laberintos con posibles salidas.
Inventar palabras descartables sin acento.
Secuestrar las agujas de todos los relojes.
Escribir con la sonrisa en renglones aburridos.
Abandonar sombras multiplicando espacios
para teñirlos con pinceles prestados.
Escalar una montaña de uvas
hasta llegar a la cima
gritando ausencia y soplando nubes.
Atravesar paredes con los ojos entornados.
Arrancar las telarañas del vientre
desayunando emociones con sabor a café.
 

Sonia Errea
(Mar del Plata)

Pequeña niña
de bellos cabellos



 
Sentimientos que no se dicen en el momento,
salen al aire en una pequeña gota
barquitos de papel
en una laguna de lágrimas
un río de llanto
y un mar de deseos
 
Pequeña niña de cabellos rizados
en un campo con su pelo dorado
corriendo va con su vestido perlado
hasta llegar a una playa y sentarse a orillas del mar
se mece en él  como una hamaca de rosas ,
llegada la noche y ella con su vestido mojado
se mece en un mar de lágrimas.
corre por los pantanos
es la flor mas bella del desierto
¡ no corras ! que no llego a alcanzarte
no huyas que yo aquí me quedaré a esperarte
sólo una pregunta deseosa entre las piedras
¿por qué corres?


 
Macarena Patrón López
Inédita (13 años)
 

Entelequia

 
Fue agua y será polvo
sobre el peñasco informe
gira hacia la garganta oscura
del fin inapelable.
 
Se pergeñó distinto
se imaginó inmortal
encaramado en la ilusión
del más allá.
 
Temeroso, en la penumbra
de su ignorancia
inventó un dios
y se fabricó el amor.
 
Dijo amar y ser amado
-fatal demanda-
mató a su hermano
sacrificó a su hijo
taló el árbol
contaminó los cielos
crucificó a su dios
y bebió su sangre
-por amor tan sólo-
se convenció agobiado
 
Es amor todo
-no cabe duda-
entelequia del hombre
para no sucumbir
al espanto.


Mónica Espinoza

Simplemente Valeria


 
De la nada, del silencio, de lo profundo,
Como ser sin saber, como ver sin mirar.
Como amar sin imaginarte,
Como imaginar sin amarte.
 
Poeta no soy, un enamorado sí
 
Te miré tantas veces, un día te vi.
Vi dentro tuyo, allí descubrí tu sol
Donde solo un corazón abierto puede ver
Donde las palabras no llegan, llega en sentir.
 
Tu mirada y la mía, tu corazón y el mío
Leían mensajes que jamás habíamos escrito
Entre temor y alegría, entre ser o no ser
Caminábamos en sintonía
 
Poeta no soy, un enamorado sí
 
El sendero es uno solo, de tu mano y la mía
Juntos tan sólo juntos, dar sin haber pedido
Nada aún esta escrito, todo está por escribirse
Con la mejor de las tintas, la tuya y la mía
 
            Disfruta, muéstrate, como el día que nos vimos
Sin pedirnos, sin juzgarnos, de la sonrisa al llanto
Siendo simplemente vos, permíteme protegerte
Descubrirte fue amarte, amarte fue vivir.
 
Poeta no soy, enamorado si

Miky - (Junín)

AMBIGÜEDAD a la ESPERA

Un millón de respuestas.
Una pregunta.
Sol de su universo,
centro de los fragmentos de su cuerpo.
Mira el cielo, ve cada uno de los huecos
de donde parten las flechas que ella enlaza
                            una a una
                            día a día
                            pena a pena
Y vuelven...
               Insistentes.
               Absurdas.
               Agigantadas,
como el nutriente de la misma tierra.
Humo de sueño en palabra de pan dulce.
Risa de queja
            aquietada por una voz que no es la suya.
El cristal de la verdad se rompe.
            Saltan los verbos.
Las mil respuestas juegan a la ronda.
            -La pregunta espera-
Ya es claridad cada respuesta.
            La ilumina la conciencia
de esas mil verdades excluídas de su centro.
Se pierden en vocales
perseguidas por consonantes muertas.
Nacen las luces
                      y por primera vez
todas convergen en ese hueco que las traga.
 
La pregunta quedó, sola en escena,
con el hipócrita protagonismo de lo arcaico
encajada en la boca de la chimenea sin las brasas
                      que protestan.
 
La pregunta está sola
                      a la espera.

Anamá Fez - (Mar del Plata)

SER PALABRA

Hay hombres que buscan osamentas.
Otros van por oros y famas,
eternas juventudes y milagros.
                                Soy de los que rastrean palabras.
De los que corrigen mucho y tiran poco.
Mortifico más de lo que arrojo.
Y ellas quedan estranguladas entre borradores
pero vivas:
Saben que a menudo me distraigo
aunque no griten.
                                Apenas tironean de mis dedos.
Cuando ven que las ojeo con desgano.
A veces hay alguna que se enoja.
                                Y resiste el descarte.
Sus letras levantan los remiendos
y me enrostra su ¡aquí estoy!
Por suerte no las rompo.
                                Las transformo, las retuerzo.
Pero nunca las ignoro cuando llaman.
Y una dice: me dejaste.
Entonces ella sube por mis manos.
Y salta
—Suicida—
                                Hasta el papel.
Esperando que esta vez no se desnuque.
Y cumpla su misión de Ser Palabra.

Alfredo Villegas Oromí - ( La Pampa )

DE REMOTAS TIERRAS HABLO

Hablo de remotas tierras
de praderas verdes
y cultivos altos
hablo de lejanas pampas
de caballos salvajes
hablo
y cuando hablo de ríos y de puertos
no son los mismos ríos ni los mismos puertos
que tú te imaginas.
Hablo de curtidos jinetes
y tú piensas en beduinos
montados en camellos.

Digo río y pienso en el Paraná
corcoveando enloquecido
de norte a sur
y cuando digo río
tú piensas en el Jordán estrecho
y recatado.

Hablo del tiempo
y digo friotempestuosolluvia
hablo de invierno
y en este momento
tú disfrutas de solcalorverano.
Hablo de remotas tierras
de praderas verdes
y cultivos altos
hablo de lejanas pampas
de caballos salvajes
hablo.

José Pivín - ( Haifa- Israel)