Avispa Nº 22 - Poemas

Circunstancia

mientras la noche acometió
en fríos chicotazos de luna
y los grillos de la niebla se clavaron
por debajo de la ropa

mientras la magia del poema
abrió la jaula de los cangrejos hambrientos

yo empuñaba mi destino como a un sable
y ensayaba el vibrato
del amor que me goteaba por los ojos

mientras bebimos el aire
de la noche mentolada
y fumamos bajo el cielo

ella descubría los pájaros extrañísimos
que volaban en mis cartas

ella se espantaba sobre mí
como una sombra sin dueño

Juampi

PALABRAS

Sinfonía de una soledad. Espera.
Niña. Llanto. Dolor. Alegría.
Burbujas. Estallar de una vida en
Un instante puro...Nada.
Quizás sin memoria. Espíritu. Olvido.
Letras. Palabras. Ayer. Amor.
Rocío desvanecido.
Gris...Gris...Gris...
Fugitiva caricia. Hombre. Mujer.
Lugar. Tiempo y hora de besar.
Limosna de fuego. Chispa. Llama. Hoguera.
Piedras. Espinas. Águila. Tú. Yo.
Vuelo de pichón herido. Fiera...?
Destrucción. Vanidad. Sed. Qué...?
Giro. LUZ. Señal. Avidez. Egoísmo. Piedad...?
Mentiras. Mujer MUJER. Fe. Mañana SI.
Ternura. Nunca ayer. HOY, después, JAMAS.
Concierto para una VERDAD.
Azul...Azul...Azul...

Dolly Lendaro
Bahía Blanca

Extremos fusionados

La primera verdad del último verso.
El último verso de la primera estrofa.
La primera estrofa de la última poesía.
La última poesía del primer libro.
El primer libro de la última mentira.
La última mentira del primer verso .

(del libro «Incinerando poesías»
traducida al inglés por el
Centro de las Culturas Humanistas)

Bianchi Pecaut, Federico.
Arte Joven MDP.

GUERRA INTERIOR

Mete la cabeza en mi boca
aparta amígdalas y mira hacia abajo
Si está oscuro, enciende antorchas
de trapos viejos impregnados en gasolina
Si está oscuro, enciende lámparas
de bombillas a 220 ó de bombillas a 125
Si está oscuro, enciende candelabros
de velas en espiral con mechas blancas
Si está oscuro, ponte casco de minero
aparta amígdalas y mira hacia abajo
Y verás batallas y guerras en el fondo
Y verás vencedores festejando la victoria
Y verás vencidos retrocediendo para coger impulso.

Antonio Izquierdo Sánchez
REVISTA AMALGAMA - España

prioridades

siento que he dejado de vivir
corriendo cada día
tras el botín de prioridades
donde la materia domina
el infinito cauce del alma
dejo para mañana
el espacio que no me doy
lo sé
sigo esperando
ese día que no llega
poder
respirar el aire del mar
cortar los gajos secos de la rosa de la china
con tres décadas en mi ventana
sentarme bajo el viejo pino
y caminar en el parque
a pleno sol en verano
o sentir
crujir bajo mis pies las hojas del otoño
que agotan su tiempo sin retorno
hoy
la mañana es gris
detengo mis prioridades
busco mis rostro en el espejo
y veo los surcos de mis esperas

Olga Ferrari - SADE

Si me sobraran las manos

Si me sobraran las manos
como me sobraban tus besos,
mis dedos como pinos marchitos
                de palabras

Bosques de silencio hoy
                son mis entrañas

Si sobra la luna de soledades
que se ha quedado
pálida de noches caminadas,
sin zapatos ni abrigo
                de soles desterrada

Equipaje vacío
                la luna y mi alma

Luna fugitiva de mis manos
y mis noches, manos vacías
orillas de caricias olvidadas
sin calor
                manos heladas

Si me faltaran las manos
como hoy
                me faltan tus besos...

Daniel Quiroga

Venires

Vengo a conciliar mi corazón con el mundo, a tus brazos.
Vengo a sentirme niño con tus caricias y hombre con tus besos.
Vengo a regalarle a mi impaciencia un segundo de paz.
Vengo a ocultar al soldado entre tus manos.

Vengo a limpiar mis pensamientos, sobre tu piel
Vengo a liberarme de las prisiones con tus palabras
Vengo a entregarme de cuerpo y alma a tus actos
Vengo a vencer los temores que me aquejan para contigo

Vengo a seducir a la casualidad
Vengo en busca de manos desatadas
Vengo a regalarme los besos que soñé
Vengo a rescatar de las sombras, las caricias que abandoné

Vengo presuroso de tu voz murmurante
Vengo a matar cada miedo que nace en soledad
Vengo a terminar con los fantasmas del silencio
Vengo a ti de del modo mas sensible y cuidado

Vivo por venir cada día a ti.
Sabatino Lauro – (Junín)

Verás el Alba Refrescar

Verás el alba refrescar.
Oirás el benteveo compitiendo con la pequeña cotorra.
Cuando el crepúsculo sea azul sin nombre verás.
Verás el negro de sus ojos.
Y se llenará tu corazón del galope de sus latidos
y recorrerá tu piel de volcanes
su piel de primavera y obsidiana.
Verás, en la penumbra del cemento y la selva
al jaguar contra el navegante abalanzarse.
Y será el silencio al alba,
y al alba arrebolado será el rugido
y zarpas y mordiscos hasta sangrar el mar
verás.
Intentarás vencer y serás vencido
intentarás conquistar y perecerás
en el lago inmenso de su gloria.
Y será el primer día.

Victor Nobre
(Pcia. de San Juan)

Espantapájaros

Los faroles que se apagan en la esquina,
las colillas de cigarrillo esparcidas
sobre el suelo como lágrimas en un pañuelo,
las escobas matinales intentando escapar
de las manos de la soledad y del no saber
qué hacer más que barrer.
El cabello al viento de las palmeras
rozando las olas del mar que no descansan,
el titubear de los grifos nocturnos
que no alcanzan a cantar,
el diario que junto al amanecer golpea
como una piedra las persianas
de mi cuarto.
Las risas del alcohol recorriendo las venas
de un triste borracho y la abnegación
oculta bajo las sotanas de las vírgenes utópicas
que nunca llegaran a serlo.
Las pupilas dilatadas del que ve sin observar,
el tejado resguardando de la lluvia
el nido de concreto y ladrillo que hemos de legar;
las páginas leídas con un dejo de tristeza en la voz
y una niña persignada a los pies de su cama.
Historias de amor que no suceden,
bellas mujeres que caminan sin detenerse,
puertas que se cierran y flores marchitándose.
Escenas de silencio y de sombras
en el horizonte más cercano
del espantapájaros que continúa callado.

Juan Manuel Tasada - Mov. Literario Argentino

Gusto

Gusto de los niños locos
que se toman el brazo
por las mañanas,
se toman el pulso
por el golpeteo
de las dudas.

Gusto de los muertos locos
que se graban amores
por las tardes,
se graban temores
por la confusión
de las flores.

Gusto de los locos locos
que se exprimen la frente
por las frutas,
se exprimen solos
por lo jugoso
de las ideas.

Pablo
Silva
nannyboy68@hotmail.com

COPLAS

Las rutas que tengo andadas
me llevan a puntos muertos
Enséñame a abrir caminos
para llegar a otros puertos
*
Tu destino y mi destino
se cruzaron en el tiempo
Me miraste, nos miramos
y nos marchamos sin vernos.
*
Tu casa y la mía
se encuentran cercanas
¡Ay!... Quién pudiera
una noche juntarlas

Victoria Ruiz Salado - SADE

Sequedad de coraje

Coraza de lágrima viajera
caminante en entrañas
perfume en sentimientos.
Rasguños de alma azul
abrazada a la voz
de un corazón crujiente.
Lamento opaco
borracho de sales y de duelos.
Cristal fundido en la mirada
traje de mansedumbre
espejo de paz
que traga la humedad
para nacer de nuevo.
-Un atardecer de invierno-

Anamá Fez

LUNA PORTEÑA

Circulo plateado
entre nubes de cemento
Te asomas con miedo
pidiendo permiso
¿Es que te deslumbraron
las luces de Buenos Aires
o es que la noche
quiere que descanses?
La calle Corrientes no duerme
Un bandoneón acuchilla
sonoros acordes
¿Donde están los malevos?
Sangre ausente
Ya nadie visita el Ba ta clan
Pensar que ayer...
En la calle
una prostituta acomoda sus medias
imaginando una propuesta
que no llega
Noches de Buenos Aires

Evoco recuerdos.
En la puerta de un teatro
alguien ríe a carcajadas.
Canchera y desafiante
La Negra Bozán
demuestra
con el tintinear
de sus esclavas de oro
que puede liberar
al tango
de la desesperanza
y el dolor
purificándolo
con su sonrisa
blanquecina
interpretando “Canillita”
en el Sarmiento.
Un niño pernocta
bajo tu manto
protector y suave

Tuqui Rodríguez

LUNA PORTEÑA

Tuqui Rodríguez

Dublin bajo la lluvia

Ni Bloom, ni Dedalus, ni Molly supieron que estaba allí,
calle de por medio, bajo el aguacero que cercenaba
mis cigarrillos como mi cabeza, la mirada fija
en la ventana de ella, esperando ver pasar su silueta
o quizás esperando no verla, sometido por las tenebrosas
imágenes mentales que ese día de dieciocho horas
el demonio jugó a desparramar por la ciudad, ingrávidas
pero cortantes y que te dejan sin escapatoria.
ellos no supieron de mí y nadie supo de mí y menos
supe yo de mí mismo, perdido en esa insensata búsqueda
comenzada no sé dónde, quizás en los páramos neblinosos
de Stonehenge, sólo para escuchar su voz una vez más,
una sola. ¿Quién no ha querido escuchar una voz al menos
una última vez, y que después se extinga todo, entre el cielo
y la tierra, y que las llamas de un incendio final lo consuman
a uno para siempre y que su huella, la huella
de un pie rodeado de cenizas se perpetúe cien siglos
en una calle triste, con deseos sin hueso ni carne, ni ningún
esplendor ni sentido?
Alguien podría perderse por allí, tanto tiempo después, y quizás
preguntarse el motivo de que las cosas carezcan
de explicación, mientras la lluvia y un recuerdo cercenan
su cabeza y decirse, entonces, que es hora de volver
al hogar original y no ser ya más avasallado
en medio de una partida final, sin nadie
del otro lado de la mesa.

Pertenece al libro que tengo en preparación,
«La conciencia». Willy Bouillon